雨在屋檐上敲着细碎的字。灯油沉下去，火苗斜了一点，像个老人疲倦的眼。案几上，香灰堆成一条灰色的脊梁，像搁浅的虫。空气里有木头和药粉混合的干涩味，凉得能把手心的温度抽走。

老周把棺材拉到中间，胳膊上还挂着水珠。他的指节粗糙，按在漆面上像在摸旧账本。嘴里嘟囔着，声音低而平：“这木头新，香气还在。人东西虽少，棺材还得讲究点。”他不抬头，眼睛却像两颗会看人的石子。

慕容轻站在角落，手里卷着一张尘封的票据。他听得清楚老周的每个字，但掉进耳里的方式不同：老周是燃烧剩下的火苗，急促；他自己像水，流得慢，悠悠的，条理分明，声音收着，话被磨成了边缘。他没有回答，只把手指搭在票据边缘，像在衡量一个重量。

抬棺的时候没声音。师傅们动作老练，绳结在空气里画出既定的路线。棺盖一揭，香气就像潮水往里灌，线条被拉得细长。她躺着，脸比纸还白，皮肤里像有人把光藏好了，眼睑合得严实，唇边有一处细若针孔的缝线，像是临时缝合的溢口。

衣襟里塞着一个小香囊，慕容轻伸手去摸。手指触到的瞬间，香料散成小雨，苦味冲到鼻腔的后面。他的指尖碰到了一处折痕，一小片纸被折叠得多次，藏在衣领与锁骨之间。他抽出来，纸薄得像要断。上面只有三个字，字迹不整，像孩子学着写成人字那样，写斜了，像摁着疲惫的笔迹：“轻，别把我葬了。”

老周的手抽了一下，像放下了重物：“谁写的？这闹哪样？”他说话粗砺，像把话磕在石头上，没心没肺。慕容轻没有立刻看着那行字。他的眼睛很安静，瞳孔里有雨的影子。他把纸折好，像折一片薄薄的刀。

周围的声音慢了。香灰上有一圈微小的振动，好像远处的钟声传来却又被布噪隔住。慕容轻的手背开始发汗。唇边有一个几乎不被注意的动作：他的下巴轻微移动，像想吞一口不知名的东西。

“要不咱们先合上？”老周提议，话里带着顾忌，也带着厌倦。他不懂那行字的分量，只怕麻烦的事往窗外吹一吹就过去了。

慕容轻缓缓摇头，手指把纸紧紧夹在掌心，像夹住一颗冰凉的子弹。他的声音出来很轻，但每个字都清晰，像往水面丢入的石子：“把她坐到厅里来，我要见她最后一面。”

老周愣了。灯油在这个动作上被搅动了一下，火光跳，影子被拉成短短的刃。两个人抬起棺，脚步有节奏，像是踏着同一场旧梦。

当棺盖再次揭开，纸条被静静放在他的掌心，吸着灯光。他把纸摊开，指尖压着三个字，掌心温度渗透进薄纸。外面雨停了。院子那边，一声犬吠断成了不连贯的碎片。慕容轻的眼里突然有东西动了——不是惊，一种更老的疼，在肋间翻了个身。他没有说话，只把纸对着胸口，像把一声不该响的呼唤，悄悄收藏起来。

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