门把手还是冰的，雨还在外头细碎地敲着窗台。廊灯把他的影子拉得长长的，鞋底留下两道水印。门缝里钻进一股热气——热水瓶的蒸汽、半碗凉了的汤和一种淡淡的洗衣粉味。客厅的台灯亮着，光线斜在桌上一摞摞作业本上，像是被点着的标记。

她坐在地上，背靠着茶几，膝盖上摊着一张纸。纸上密密麻麻的折痕，像一叠小信。她穿着他的旧格子衬衫，袖子卷到手肘，袖口处有昨夜未洗的面粉印。头发在额间粘了一小撮，鼻翼发红。

他放下行李，关门。门锁的声响在屋里显得很大，她没有抬头，只用手指沿着纸条翻到最后一张。灯光在她眸子里跳了一下，像是按了暂停的影子。

“你在等我？”他说，声音短。话语像拉紧的弦，没给空间。

她抬头，眼角藏着微光，不软也不硬。她的声音有一种奇怪的斤两，像是学着大人的节拍：“第六百八十四天。”说完，她把最后一张纸打开，摊在膝盖上。字是孩子的笔跡，笔锋却很稳：“爸爸，你说过不会再走的。”

厨房里，一只杯子碰到碗沿，发出一个轻响。空气里有温度，像是有人刚从房间里走过。男人转头看见桌上那只旧风油精盖着灰，盖边角有指纹印。他走过去，指尖摸到一个小小的橡皮圈，血色褪尽的松开结。

她把那一摞纸向他推了一半，声音很平静：“每天写一句，算你走了没有。没走就写‘回来’，走了就写‘走了’。你不在我就写‘走了’。你回来，我就把纸对折，放进瓶子里。”她的手伸向桌角一个透明的玻璃瓶，瓶子里已塞满折好的纸条，像是一个装满记忆的罐子。

他蹲下，视线和她持平。灯光刻画出他下巴上的青茬，和那道他以为别人看不见的疲倦。抬手的动作迟疑了一下，像是衡量着要不要摸她头。最后，他没有碰，只是把一张纸从她那摞里抽出，指尖的温度比纸还低。

纸上只有三字：“别走。”他读着，眼角的肌肉动了动。屋里静得能听到雨顺着窗框落下的一声声。她把瓶口封得更紧，像是在关一扇门，也像是在锁住什么。

他从口袋里掏出手机，屏幕亮起，显示了一条短短的提示：登机提醒——02:30，G101。通知已经来过两次。灯光在屏幕上跳，像昆虫。

她的目光落在那屏幕上，变得冷静得快要疼。她轻轻拉开他的手，指尖碰到机票的角。她说的话没有抖，“明天还是后天？要走多久？”

他抬眼，看了她整整两秒。短句接连被吞进喉咙，最终他只吐出一个字：“去。”

她的肩膀颤了一下，像被微风碰过。她没有哭，只把瓶子举得更靠近自己，好像那是唯一能拿牢的东西。随后她站起来，动作缓慢而干净，走到窗边，把手掌贴在窗玻璃上，看着外头的雨把街灯揉成胖胖的光点。

她转过头，眼里有条线像刀口般直：“你如果明天走了，我会把这些纸一张张撕了。”声音柔得不留余地，让人感觉不到可以说服的空间。

他把手机收回口袋，手指按紧行李的把手。雨水顺着窗外的排水管流下，一段声音一个节拍。门口的鞋子两只并排放着，像是等待出发的队列。登机提醒又响了一声，微小却刺耳。

她在灯下把那只装满纸条的瓶子放到他的脚边，像是把一件重要的东西递给他，也像是在做一道判决。雨声把窗外和屋里的温度割成两半，他低头，看见瓶里那些小小的白条，边沿参差，像是日子割出的伤口。

最后，他没有收拾行李，也没有走到门口。他的手悬在半空，停在瓶口上方，像要把时间抓回来。窗外的灯光把两个人的影子拉成一条。登机提醒响了第三遍，声响像一只未灭的火柴在屋里燃。她等着，像是等一个答案，像是等一个不会到来的承诺。

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