屋顶的铁皮在细雨里发出薄薄的声响，像有人在用指甲挠旧日记的封面。灯光从楼下的烧烤摊飘上来，油烟和焦糖味在湿气里缠绕，像一件被揉皱的衬衫。林易一只手插在大衣口袋里，另一只手绕着没点着的烟杆转圈，指尖有白色的烟纸屑。

他等了很久，直到脚步声从楼梯口挤出来，重重地，带着楼道里习惯性的回声。陈浩出现，外套半敞着，肩膀上还有没来得及抖掉的雨珠，他把伞往栏杆上一靠，像放下一件不能再提的东西。

"你来晚了。"林易的话平静，像拧紧的螺丝，不让声音跑到雨里。

陈浩吸了一口气，像要把话咽回喉咙，又像要吐出来。短促地回答："别折腾了。我走了好几站公共汽车，我就想见你一眼。"他的话夹着半夜市场里人的口音，直接，带点没礼貌的坦白。

林易抬头，雨水在他睫毛上积成小珠。他没有笑，手指还是在烟杆上绕。"你说你来是因为…？"他把问题收得很紧，像一只猫把爪子缩进袖口。

陈浩看着远处的霓虹，眼里的光闪了闪，随即又黯下来。他把手伸进外套口袋，摸索着，拇指惯性地抠着缝线。"我要结婚了。"三个字像炸开的玻璃片，立刻占满了整个屋顶的空气。

雨声变得更急。林易的手不自觉地用力，指节发白。没有出声去笑，也没有问为什么，他只是把烟杆夹在唇边，想着怎样把火点燃，手却抖得不稳。

陈浩说得更低："明天。"他说完，像丢下一块沉重的石头，然后继续说下去，像是要把自己从沉默里拉出来："她愿意为我说谎，易子。她愿意在父母面前说我是个好孩子。你从来没有为我说过那样的谎话。"他说这句话时没有抬头，眼睛仅仅盯着自己的鞋尖。

那一句像刀。林易的肩膀一动，像抽了回去的弓。他把烟杆按到指缝里，片刻后猛地把烟头掐灭在掌心。疼。热成一圈红。血珠冒出来，沿着指缝滲进掌纹里，雨水冲刷也冲不掉。

陈浩的表情变了，像看见错误的方向站错了位置。他慌了起来，话语像脱缰的马，短促又急促："不行，不是你想的那样。我是真的—我—"他抓住林易的肩膀，手指用力，像要把人架回来，像这样就能把话拽回去。

林易没有推开，也没有回握。他伸手抹了抹掌心的血，抹到衣角，干干净净像没发生过什么事。"你去吧。"他说，声音出奇的平。每个字都割着雨夜的薄膜。"我不知道你是不是会幸福。但我知道你会按你觉得不会被打断的路走。去吧。"他把一枚旧钥匙从口袋里掏出来，放在栏杆上，指尖把它滚到陈浩脚下。

陈浩弯下腰，手摸到钥匙，像触碰旧伤，不敢多看。楼下的灯光把他的影子拉长，拉成两个人，彼此之间有一段突兀的空白，空白里有他们没说出口的年少和错过。

他终于说出一句话，声音里有一点发颤："你还能等我吗？"短小得像哀求，也像赌注。

林易笑得很淡，像被冷风吹卷的报纸边缘。"等你？你带走了我的门匙，也带走了去你的路。等，是留给车站的人用的。不是给深爱的人作的承诺。"他说完，转身沿着屋顶的走廊走去，雨顺着他的肩膀滑下，像有人把字慢慢洗掉。

陈浩站在原地，握着钥匙，听到身后的门在风里关上。金属撞击的声音清脆，像最后一根弦断裂的时候。雨把他的名字冲淡在夜色里，只有那枚闪着微光的钥匙，滴着水，在栏杆上独自转圈。

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