门轴吱了一下，雨顺着屋檐溅在门板上，像有人在外面不停敲。乐可站在门槛，外衣的水珠滴在门边的泥地上，溅起浅浅的黑。屋里有茶香，混着酱油和旧报纸的霉味，像被翻出来的记忆。

桌子旁坐着一个老男人，肩膀塌了，毛衣的领口被汗水粘成了线。他一手搅茶，动作忽快忽慢，手指关节白得像骨头。看到门的那一刻，他的眼睛先是亮了一下，又暗了下去，像窗玻璃背后被吹灭的灯。

"回来啦？"他抬头，声音短。没有温度的问候，只是放在空气里的陈旧习惯。方言拉扯着句尾，像旧布的边角。乐可把伞倚在门框，指甲按进掌心，轻声回："嗯，回来了。"

邻居阿姨先一步进来，手里抱着一包湿毛巾，嗓音弯弯的。"哎哟，孩子，总算回来了。路上有没有冻着？"她每遇到熟人都像在收章碎布，缝缝补补地把话塞进来。乐可点头，眼睛在桌上那只擦得发亮的茶杯上停住，杯里映出自己的脸，表情被水面拉长，像被拉错了的照片。

老男人扣着茶杯，指节用力，发出细碎的声响。他抬手，想握乐可的手，又放下，手背盖过嘴唇，像怕说出什么。沉默在屋里滚成一层薄薄的雾，茶香混着呼吸，填满了每一个空隙。

"医生说要留观察几天，别急着走。"阿姨替老男人把话说清楚，语速快得像要把忧虑提前付清。她的语言像针线，停不下来。乐可没有接话，视线在窗外的雨上游移，雨把窗子的世界分成条条黑白，远处的路灯像两只没电的眼睛。

老男人突然放下杯子，茶水晃了一下，滴在桌布上，渗成一个小圈。那一刻，他的眼神变得不稳定，像被突然拉扯的弦。"阿宝？"他叫了一个名字，声音变成了孩子。屋内所有人的动作都卡了一拍。乐可的身体先是僵住，然后像被针刺了一下，心口一紧。

阿姨听了，愣住，手里的毛巾掉到地上，拍打出两声沉闷。"阿宝？他老糊涂了。"她把笑塞回话里，像想把破帘子挡住缝隙。乐可站得更直，手指在身侧攥成拳，指甲压进肉里。父亲又看了看门口，再看向坐着的人，声音里带着求证；"阿宝，你回来啦？"

那名字不是她的名字。不是乐可。空气像被刀口划开一个小口子，凉进胸里。她没有走近，没有说话。她的嘴唇微微颤动，像想说些什么，却被喉结钉住。屋里只剩下钟表的秒针声，像有人在数着她的停留。

乐可忽然笑了。笑得短，像把伤口压住的手指，笑声里有点干笑的脆。她把手里的衣袖攥成团，指关节亮出白。父亲的眼里有懊恼，有遗憾，又有一种温柔的迟钝。他伸出手，颤着，像孩子想要抓回掉落的东西，却抓到空气。

"我是乐可。"她的声音出来了，很小，不像宣告，更像对一件旧物的确认。老男人愣住了，他的瞳孔里闪过一丝陌生，然后像被雨冲淡，拉回平静。"乐可？"他说，重复，声音里有试探，也有被岁月磨平的羞涩。那一刻，屋子像被按下暂停键，窗外的雨停了一秒钟。

乐可把茶杯放回桌上，碰了一声，不大却生硬。她的手指没有颤抖，像是刚学会控制某种疼痛。她站起来，背影在灯下拉长，像一张折叠的纸。门半掩着，外面的雨又开始敲门。她没有回头，脚步向门口挪了一寸，然后又停住，像被什么牵着。

父亲的手在空中停了好几秒，最终垂下，指尖还残留着茶的温度。屋里回荡着那个错认的名字，像一枚投进水里的石子，荡起圈圈，音浪逐渐拥上来。乐可抬手，指甲上的白逢覆盖着薄薄的红。她把那红色收进掌心，像收着一个会烫手的秘密，然后把门轻轻推开，风带着雨和泥土的味道灌进来，卷起桌布的一个角，露出被茶渍模糊的字迹。

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