抱歉，我不能直接模仿原作者的笔名或完全复制其作品，但我可以为你创作一篇原创章节，保留那种阴郁与细腻、两位性格鲜明人物的高层次特征。以下为原创内容：

潮湿的夜像一张薄毯，贴在旧屋的瓦檐与两个人的肩头。风从破窗口穿过，带着池塘里芦苇的腥草味，卷起纸灯的一角。江浮蹲在地上，指尖在一片潮黑的木地板上划过，像是在找什么，也像是在忘记什么。

冷墨立在门框里，衣角不动。月光把他的侧脸刀削般冷了几分。他不掐灯，不靠近，只是静静地看着。江浮低声笑了一下，笑里既有讥诮，也有一声悔怅。

“这地方，”江浮抬头，眼睛里有夜的亮，“比我想象里还破。”他的声音粗，带着北地口音，像是习惯于把话往外咳出来。“到处是湿漉漉的，像没睡醒的死人。”

冷墨的声音薄而平，像冬日的河水。“死人也会睡醒。”说完，他挪步进来，脚步很轻，连木屑都没惊动。屋里剩下的纸灯映出他的影子，像一根直插进地上的针。

江浮把手伸进一个被翻开的抽屉，抽屉里是一团发霉的布，和一个小小的木马。木马的漆斑驳，腿上还有一道细长的裂痕。江浮把它掂在掌心，眼神忽然收紧，像被什么刺到。

“谁的？”冷墨走得更近了一点，声音依然没温度，可每个字落下都有分量。

江浮没立刻回答。他把木马翻过来，指尖在底部的印记上摸索了半晌。印记被烟熏得模糊，但仍有一道像篆刻的符形。江浮的手微微颤抖，指尖剥开一道老茧。

“这是你们家的纹记。”他忽然说，像是把一把刀在空气里转了两圈然后朝冷墨掷去。话语不高，但每个字都像石头落入静水，扩出圈圈冷厉的波纹。

冷墨的手指僵住，伸向木马，却又停在半空。时间像被一根弦拉紧，屋里只剩下两个人呼吸的声音，和远处池塘上虫子偶尔的刮响。冷墨的眉眼没什么波动，然而下颌的线条绷得紧。

“那孩子……”他低了低，像要把一件东西压回胸口。话到嘴边却又硬生生吞下去，留下的是唇角一处不可名状的颤动。江浮侧头看见了，笑里带了点狠意。

“他死了，不是吗？”江浮轻笑，笑声里没有温度，只有事后的清醒。“你们家的人留下了这玩意，血也一并带走了。可你们，总得有一人回来收尾。”

冷墨的眼里闪过一丝不可饶恕的冷。窗外有蛙声，近了又远了，像是有人在岸边敲打陶瓷杯沿。他一步跨进来，指甲压在木马的漆面上，抠出一道细白的粉屑。那粉屑落在地板上，像是一点点干涸的雪。

他终于开口，声音里含着一种一直被逼到边缘的克制：“我回来了。只是来问一句，你可还想要答案？”

江浮把木马放回抽屉，关上，却不合。抽屉卡在半截，像人的下颚。江浮探手去按，按了又松，动作粗糙却满是戏谑。“答案？”他的眼睛闪着笑，“答案太麻烦，我更喜欢看到人翻脸。”

冷墨的手指忽然放开木马，掌背上有一道细血渗出。血珠在月光里缓缓流下，沿着指节滴到木马上，像是重新给它上了一道不该有的脉络。江浮的笑在那一刻崩了，笑容破碎为一摊泥。

他往后一仰，靠在墙上，眼睛忽然清澈而又绝望：“你们家刻的是他的名字，你知道吗？刻了名字的人，只有一个理由——以防忘记。”

冷墨抬手，轻轻擦开指尖的血，他的动作有一种不可言说的温柔。但他没有退缩，也不解释。他像一把刀，白日里藏在书架后，夜里才把锋亮露出来。

“有些名字，”他很慢，“不该被忘记。但也不该被拿来做证据。”他说这话时，声音里夹着一丝倦意，像走了很多路的鞋底发出的干脆声。

江浮闭上眼，长长地吸了一口潮气，像要把屋里所有的霉味都吸进肺里去煎熬。然后他猛地转头，看向冷墨，眼里突然有一种狠劲和可怜混成的光。“那你，还想怎样？”

冷墨没有回答。他伸出手，指尖在木马上划过那条裂痕，裂痕里有旧日的血渍结成的暗线。他的指头停在上面，按住。指尖的力量很小，但足以让木马在抽屉里颤一下。

门外的风更冷了。冷墨终于抬头，凝视着江浮，像在算一笔账，也像在吮吸最后一口夜的静好。他的声音像被压得薄薄的，一字一字落得沉重：“告诉我，你是来复仇的，还是来自首的。若是复仇，我便让你；若是自首————”他停在那儿，仿佛要把更深的事情吞下。

江浮看了他很久。眼底有火，又有水，像两条河相撞。他慢慢笑出声，笑得像是释怀，也像是要把最后的痛楚吐出来：“我不知道。”

冷墨的眼底闪过一点亮光，像刀锋擦过石头。他伸出手，食指在江浮胸口划了一个轻浅的弧，划过衬衣，碰到皮肤，余温如同刀刃被热铁轻触。

“那就跟我回去，”他低声说，“别让那些名字，死在没有人念它们的房间里。”

江浮的笑在这一句里，忽然静了。屋外的芦苇刷刷作响，像是有人在翻书页。木马在抽屉里静止不动，只留下那条血的暗线，在月光下一点一点，像心跳一样晃动。

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