外头的檐滴了雨，像是有节拍地敲着旧檐木。顾青把衣襟在门槛上一擦，手指还有温度，却抖得像要把指甲缝里的灰抖出来。门口的匾额半遮在雾里，三个字斑驳：美人多娇。她的脚步收得很轻，像是怕惊醒什么安睡已久的名字。

屋里点着一盏油灯，灯芯沉得像人的呼吸。阿梁坐在矮桌后，胳膊搭着膝盖，眼里的光和灯一起摇。见她，先是抬了下下巴。话从他嘴里出来像劈柴，粗短：“回来做甚？”

顾青没有绕弯。她把一只旧包裹放到桌上，指尖翻动着布结，见缝里露出一角木盒的边。她说话慢，声音像磨刀石上剥落的尘：“找一件东西。你们当年替我保的。”

阿梁的笑里有旧账。笑完，他用掌心拍了拍桌子，灰尘像小蚂蚁震动：“谁替谁的账？”他的话不多，可每个字都落在她手背上，像钉。

小院里有人走动。是花娘的女徒，名字叫小桃，嗓子里总带着桃子熟了的甜味，她上前来时夹着裙摆，一边跺脚一边说话，尾音里带着未了的笑：“顾姐姐，不该来的。外头风大，身体别淋着。”她的言语像手心抹过的暖水，尽力掩住别样的慌张。

顾青把布一揭。木盒的盖子拂出的气味是旧纸、油脂和某种药味——那是她记忆里孩子的气味。她的手紧了。阿梁递过来一把小刀，刀刃在灯光下反了个白，她割开布，指节的关节发出细响。

盒里只有三样东西：一枚磨得发亮的小铜扣，一根被熏得黑边的红丝线，还有一张叠得很薄的纸。顾青先看铜扣，像是能把人拉回某个被雨淋湿的上午；她又看红丝，指尖触到时，像触到一条断了的脐带。

她展开那张纸。字迹很熟，是婉拙的行笔，像她当年夜里给小人缝衣时心里念出来的字。只有一句话，四个字：“别回头。”字的末端，像是被急切夹住的笔停住，墨迹略带颤抖。

顾青的胸口像被一只无形的手捏住。她第一次说出话来，声音像从井里拉上来的水，干而又冷：“是谁写的？”阿梁的颧骨一动，像是坏了的门轴，发出声响。他没应，只是把灯又挪了一寸，光线把那纸的边缘拉细了长长的影子。

屋子外面传来一个孩子的笑声，清脆又陌生。笑声像针扎进瓷盘，顾青整个人像被提起又放下。她的手指抠着纸的角，指甲掐进了掌心，没出声。小桃的眼睛闪了一下，低声说：“她们说——他走了，以后慢慢就忘了。”

顾青抬头，那一刻她的脸像被风刮过，没有热度也没有泪。她把纸折回原样，放进盒里，动作平静得像是把一颗石头压进水底，然后站直了。

阿梁慢慢站起来，桌下的木屑在脚边吱作。夜更深了，油灯被抽长了影子，仿佛屋子里有两层人。顾青转身，手攥着那包裹，声音很低：“告诉他，我回来了。”

没人笑。小桃的笑声停在半句，像被割掉。顾青的影子在门沿上拉得细长，带着一点不可名状的寡淡金光。门外的雨又一阵，滴在匾额上，声音清冷。她最后看了一眼那三个字——美人多娇——嘴角没有动，却像是什么东西被悄悄放回原处。

门合上，响声清脆。灯光把屋内人的眉眼都刻进了夜色里。门外，雨水把顽固的脚印冲成两三滩黯淡的水迹，像是时间在等候着她下一步的脚印。

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