门没有锁。门缝挤出一条黄色的灯光像是睡过头的蜡烛。林婉把外套搭在胳膊上，手指按着门框——木头还温热，有厨房油烟的黏腻和刚煮过青菜的一股酸味。钥匙在指间转了两圈，像个没用的念珠。

屋里安静。只有钟表秒针拖着鞋底。沙发上的毯子卷了两个褶，像人刚离开的背影。她留意到茶杯边缘有一圈唇印，颜色深得像夜，她伸手去摸，指尖碰到的是冷汗的光。

“阿陈？”她的声音收得很小，像试探的手指从玻璃缝里探进来。等了一拍，声音又滑到硬边：“你回来了？”

厨房里有人笑。笑声低，像被吸进了杯底。笑匆匆地断掉，接着是火柴刮破的摩擦声。男人的声音从灶台后泄出来，带着煤气和烟。他说话简短，像折刀：“别动。锅里有汤。”

他站在窗边，剪影被路灯剥了皮。陈海的肩膀前后摆着两个黑色的烟洞，他的手指一直在摆弄一只塑料袋。说话带刮痕，像半夜里被玻璃割伤的声带。

林婉走近，脚步放得很轻。厨房的台面上有一张抻长的塑料膜，被胶带压得死死的。膜上有雾气的圈，像嘴贴过的痕迹。她伸出手，指尖只碰到温凉的雾。那一刹，指尖像被针扎了一下。

“这是什么？”她的声音变得短促，像把空气压成小块投进别人的胸腔。

陈海没有抬头。他慢吞吞地把烟蒂掐进杯沿，声音里带着一种不耐烦的粗糙：“练呼吸。网上教的。你别杞人忧天。”

他的话像是普通的否认，但桌角的一枚小袜子让否认裂开。袜子是孩子尺寸的，边缘被洗得发白，一只被塞在沙发缝里，半只露出毛线头，湿漉漉的。上面用马克笔歪歪扭扭地写着“妈”。

林婉一下子听见血在耳朵里跑步。她弯下腰，手指不住颤，摸到袜子湿冷的纤维。气味是她记得的——奶粉里摻着海水的腥。一下子，她想起了昨晚孩子在门口笑着屏住呼吸，说要和爸爸比赛谁能先红脸。

“你怎么会……”话没说完，陈海的手搭在她的肩上，指关节白得像是多次握紧。声音换成了更短的节奏：“她自己玩。别瞎想。”他的每一句话都像钉子，钉在解释的板上。

林婉的眼睛往浴室看，浴室门缝里有湿润的雾，像刚被呼出的白雾凝在玻璃上。她走过去，门被反锁了，但是旋钮下面夹着一张纸条，纸条被水渍浸出花边，字是孩子的笔迹，歪得像一座小山：“不要叫救命。”

那句话没有喊出声，但像一只手扼住她的颈脖。她抬头看陈海，想从他脸上抓一个真实的表情——恐慌、慌张、愧疚，任意一种都行。他的脸像镜子被抹过，除了疲惫，什么都反射不清。

外面有人敲门，节奏生硬。隔壁的王大爷在门外喊着带腔的话：“要不要我破门？”他的声音里没有怜悯，只有担心被麻烦的急躁。林婉突然觉得自己像被围着，她的呼吸被细细剥成了几根绳。

她弯下腰，把那只小袜子贴到鼻端，纸的湿痕还温。指尖轻颤，像要把记忆取出来一块块摆在桌上。然后她松开手，把袜子放回沙发缝里，动作很慢，很镇定，仿佛在做一件不该做却必须做的事情。

“把门开了。”她对王大爷说。声音里没有颤。陈海瞪了她一眼，嘴里似乎要说什么，却只是吞回去。林婉转身，像是早就学会了如何在空洞里呼吸，把自己变成了一台可以继续运转的机器。

门开得很慢，外面的走廊挤满了灯管的白。风把夜晚的凉从门缝塞进屋里，像一把刀子滑过沙发，割出一条冷。她看了一眼陈海，他的俯身像个卸了铠甲的士兵。桌上那张塑料膜上，雾气在慢慢消散，留下几道像指套的圆印。

她把手放在胸口，能感觉到心跳像被玻璃挤压后留下的回声。有人开始说话，词很杂，像散落的碎石。林婉静静地站着，眼睛盯着沙发缝里那只湿袜子的开口。外边的灯光把它照得苍白，像一颗隐约可见的心脏在跳动。

她听见自己的呼吸，听见邻居急促的脚步。然后，她走过去，拉开窗子，空气冲进来带着湿泥和远处汽车的排气。冷空气在房间里打了个转，包裹住所有声音，最后她低声说了一句，声音轻得能被夜风偷走：“别装着可以呼吸。”

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