潮退得快，海滩在门外剥下一层湿润的光。屋檐下的灯泡晃着孤独的黄，像是被海风揉皱的旧纸。梅雪把门掩上，钥匙在锁里迟疑了一下，像谁没说完的话。屋子里有风，穿过衣架、翻动发黄的信纸，带着一点腥和旧年纪的灰。

林浩靠在门框上，袖子挽得高高的，手背还有盐的结痂。他眼神直接，句子也砍得短：“先把东西搬到厨房。别丢，别乱扔。”话像扁担，稳稳放下但没温度。

梅雪没有立刻回应。她在一堆旧衣里翻出一个铁盒，盒盖的漆已经起了皮，涂着不合时宜的蓝。隔着指缝，她能看见里面细细的砂粒，像一个被遗忘的海湾。她把手伸进去，摸到了一卷磁带，外面用铅笔写着一个昵称——小千。

屋子里的空气变得窄了。林浩的目光突然软了一瞬，随即被他又用力遮上：“你确定要听吗？很多东西，听着比看着更会动人心。”他这句话像是劝，也像是在提醒自己别走太近。

她把磁带拧出来，放到那台老式的录音机上。按键响应的时候，屋内的钟像漏出一口气。录音里先是卷带的嘶嘶声，像海浪退去。然后，是一个声音，先是轻，后又熟，像从很远的房间里被喊回来的自己。

“不要等我。”声音很平静，没有任何解释的温度。那句话像被刀削过，边缘干净得让人疼。梅雪的手指在机身上发虚，指甲甲缘能看见白。她想反驳，但声音是自己的；记忆里没有这句话的来历，就像一把刀被放在自己胸口，慢慢转动。

林浩沉下脸，走到窗边，指尖敲着窗框。他说得少，像在算帐：“有人并不是要你别等，是要你忘。”他的口音里混着北方的粗糙，句尾总是短促，像砍柴完的喘。

屋外，海鸥瘦了，啄着半干的海藻，又飞起，带起风里咸的细刺。梅雪把磁带取下，手掌里粘着带子上残留的粘胶。她看着那几个字，小千，像是给未来寄来的欠条。她的喉咙发干，但声音先是别的人的，再到自己的，最后变成空洞的回声。

“你记得小时候那个船吗？”她忽然问，声音出乎自己平静。林浩愣了一下，嘴角有个疲惫的抽动：“记。你总说它会带人回去，也会带人丢。”

屋子另一角，老船工孙阿伯把一只旧雨靴摆正，动作小心而有节奏。他的声音带着海里的沙砾，低沉而缓慢：“海会记，记住的不是人，记的是选择。你当初选择了什么，就会回来找你。”

梅雪看向窗外。潮线上有脚印，从湿沙一步一步伸来，停在门口前最后一个脚印浅得几乎看不见。她没有记得有人走过，也没有听见敲门声。录音机里又起了轻微的声音，像是有人在呼吸，或者更像是两个人的呼吸重合。

她把磁带又按了回去。待机里的布噪里，有另一个声音。这次不再是她。声音低，带着沙子和咸味：“我回来了。”

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