路口的风带着沙粒，打在衣襟上像小针。她把车停在一棵老槐树下，脚下是被日晒开裂的土道。村口立牌上的字剥落了半截：××村，只剩下深黑的刀痕般的笔划。没有女人的声音，只有几双眼睛从屋檐下瞧着，像窗户里的刮痕。

第一个走过来的是个背弯的汉子，胳膊上有老茧，嘴里叼着半截烟。短句，带乡音：“外头来人？走哪儿？”他不抬头，但视线像针似的穿过她的脸。动作慢，像在确认手中秤砣的重量。

她脱下头巾，手指有些发抖。声音收得很稳：“我迷路了，问路——去县里。”她把地图折了又折，指尖在纸边转。她不想告诉他来意；脸上的尴尬用一个被风吹动的发丝遮住了半边。

汉子唇角带笑，笑里却没温度：“县里远，车不多。你要住就住。村里有客房。”短促，像关门的拍子。他退到一边，示意两个年轻人把她的行李抬走。年轻人一句话也不多说，动作却很有力，呼吸粗重。

院子里比路口安静。哐当——有人把门栓上的铁环敲了两下。屋檐下挂着一排木梳，光滑的齿背朝外。她停住了脚步，手指靠近，像是想触摸什么却又抽回。每一把梳子上都有不同深浅的发迹，干涩，固定成形，像是时间钉在木头上的印。

一个戴眼镜的男人从屋里出来，声音缓，语速慢，像念着课文：“外面来的姑娘，我是村里的老师，叫吴弘。”他站得笔直，手背在身后，目光比话更早到达她的眉梢。他说话里有习惯性停顿，像在整理句子，也像在整理记忆。

她问：“为什么屋檐下都是梳子？”话出口时轻，像是不敢惊动什么。吴弘沉默了一会，眼底有光，随即收起：“习惯吧。老规矩。有人做手艺留着。”他把“规矩”两个字拉得很长，像给墙上钉了钉子。

院子另一头，村长走过来，声音像铁板：“习惯也有个头。你来了方便说。”他每个字都沉甸甸的，短句重拍。他看她的时间比说话长，目光在她手上的指甲缝里转了一圈，然后停在她夹着的纸包上。“包里有什么？”

她一瞬想隐瞒，但包被人轻轻推开。纸张翻折出一件小小的粉色布料——像婴儿衣角被遗忘。空气突然窄了。人们的呼吸有了拍子，像木梳被一把手拿起又放下。年轻人低喝一声，凑近：“你从哪儿带来的这玩意？”他的话短，带着粗口的边，但眼里有不合时宜的迟疑。

她说不出话，手指在布料上划出一个小小的印。吴弘的眼神变了，像把光放低了：“草莓视频网址入口这儿少见女人的东西。”他说完，像是把秘密递给了风。风把纸上的粉色吹起，像从过去飘来的袖口。

院子里的人退了步。夜色往屋顶上抹黑，月色低而冷。门里的影子里，有东西贴在门柱上——一张旧姓名条，字迹熟悉得她心口一紧。她认出那笔迹，像熟悉的一根弦被无意弹响：是她母亲写过的字。

所有人同时看向她，再也没有多余的话。她站在原地，手里攥着那方布，像握着一块突如其来被扔回来的自己。有人轻轻关上门，门闩在黑里碰的一声，像是一枚钉子穿进夜。

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