雨沿着青瓦滑落，像线子一样在院内敲着。地下库房的门被推开时，空气里先是热的霉味，随后是墨和铁锈的味道挤了出来，像人咳出的旧事。灯台上的油光摇，投在卷轴的边缘，像呼吸。

陈叟抬头，手指还搭在旧木桌的脊上，动作慢而有重量。他说话像磨纸：声音不高，但每个字都像放过一遍的手帕，干净而冷静。“来晚了。”

来的人迅速把门一关，雨声被隔在外面，屋里只剩脚步和湿布的气息。他把外袍一甩，肩上有一道新旧交错的血痕，像地图。说话像剪短的刀刃：“不晚。我要看那卷。”

陈叟的目光在他的脸上掠过，停在下巴上两道没刮净的疤。疤像历史，安静。陈叟伸手去摸卷轴，指节有活络的响声。“此卷名为‘上古’，记载的不是故事，是残余。你若是来寻慰藉，换个方向走。这里只换血为字。”

年轻人坐下，脚腕把凳子压出个短促的声音。他的手不安分，指尖在桌面划过几次，像试图把什么挤出来。言辞短促，几乎像命令：“我不要寓言。我不要名字修饰。把它铺开。”

卷轴展开的瞬间，纸面发出一种被拉长的脆响，仿佛旧伤被揭开。光照在墨迹上，墨斑里藏着小小的画面：童声，誓言，字句像被风弄皱的布。陈叟低声念着，语速像溪水绕石，缓慢却不可阻挡：“……祭候之名，刻于祭表。若名在外，则祭不成，若名入内，则罪亡尽……如此行。”

年轻人的呼吸缩了，像被手掌按住。陈叟的手指停在一处，微微颤着。那处，纸面被撕过，又被贴回，边缘泛着干涸的光。更让人无法移开目光的是撕裂处旁的齿痕——一圈浅浅的牙印，牙迹里留着褐色，像风干的血或茶。那么近，仿佛能听见有个人在纸上咬断了名字。

年轻人伸手，指尖触到齿痕，像触到别人的骨头。手背的肌肉抽动了一下，指甲压出白环。他的声音变得更细，像被风吹薄了：“是谁？”

陈叟闭了闭眼，像咽下一把砂石，再慢慢放下语气：“是你的父亲。或他曾是。或者是那个叫做父亲的人在绝望里咬掉了她的名字。”话里没有情绪，像作证的匠人。他顿了顿，目光又移向卷轴上的空白，那空白像一张被挖开的脸。“有人要她消失，最好的方式是把她从书上抠掉。牙印——那是亲手毁名的办法。”

空气里一滩冰。年轻人挣开嘴，像想把一只蚊子从舌头上刷走，用力却只是出个声音：“那是谁的名字？”

陈叟把卷轴往他身前推。灯光下，破处的纸层里，有一小片被压下去的字迹，虽被咬过，仍留下了笔锋的凹槽。年轻人俯身，眼睛贴得更近，嘴里喃喃，像辨别一枚人名。停了短促的呼吸。然后他念出一个字，声音掉进了纸里的齿痕里，变得非常小：“瑶——”

这一字像弹回的石子，激起全屋的声波。陈叟的手指突然抽走，像被热焰烫到，桌面上留下一圈油脂。年轻人没有退，只是静静地把手抬过来，按在那处被咬掉的地方，指尖能摸到纸里凹进去的笔力，像触到了别人的手掌印。

外面雨停了。屋里的灯光晃了两下，像人在喘气。年轻人眼底忽地亮得发痛，他低声说：“她是我妹。她的名字在这儿被吃掉了。”话跟着一个动作，像把自己从过去里撕出来——他把牙关咬紧，仿佛想把纸上的齿印咬回来。

陈叟看着他，神情没有怜悯也没有冷漠，像判读古器的检者：“有些名字，被食了，便永远饿了别人。”屋子里只剩被压过的纸和人的呼吸。年轻人的手指按着那口子，指尖微微颤；他不是在抚摸纸，而是在和一个被吞没的声音握手。

他忽然抬头，眼里有了决意，声音像刀划出新口：“那就把它记回来。”

陈叟的眼睛里闪过一丝很短的光，像火星落在水面。他伸手，笨重而确定，把卷轴卷起，动作里带着一种古老的仪式感：“好。记，但要小心，记回去的东西，有的会回来咬人。”

年轻人笑了一下，笑里没有快乐，只像裂口处的风。然后，他把齿印的那一角轻轻撕下，折成一片，塞进嘴里。咬。纸在牙间发出轻脆的声响。咬下去时，他的眼泪才终于掉下来，顺着下巴滑到齿痕处，和那被咬掉的名字合并在一起。

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