雨沿着檐角往下，像一把把细密的针。内殿的檀香被风吹得斜了，灯光在檐影里摇晃出蛇形。李若立在窗前，袖子紧攥着，一根丝线从指间滑落，落在地上，湿漉漉地粘住了屋檐边的一片青石。

门被推开的时候，她没有回头。脚步声在院里沉了又薄，像有人把铁抹在水面上。太子进来，袖口洁白，步子却带着砂砾的声响。他在几步之外停住，眼里有灯光的倒影，但声音像秋风一样清淡。

“若儿。”他唤的名字是平时的调子，拖得长，像是把词放在舌尖上端详。李若的肩微微一僵，手里的丝线更紧了些，指关节泛白。

“太子殿下。”她答得比平常短，声音里没有平时的软。她站直了，回头时才让视线与他交会。两人在灯下对峙，呼吸挤作两条小河。

太子伸手，从袖中取出一只小木盒，放在桌上。盒子很旧，边角磨得有些发亮，像是被别人反复握过。木盒盖上有几处细小的黑点——血的样子。李若的指尖抽动了一下，像要去碰，却又收回。

“这是给你的。”太子说，句子里的平静几乎无懈。他的口气不同于外朝，慢，像是在做一桩事后总结，“当年有人说，心上人失了念想，便要有人为她收拾遗物。我替你做了这件事。”

李若的手在灯光下倒像一把刀。她恍惚记起当年小妹的笑，记起在院里跑着跌倒时头上那只脏了的绣花鞋。她咬住下唇，声音只剩狭窄的一条缝：“你在说什么？”

太子不急。他把木盒推近一步，盒盖被他指甲挑开，发出轻微的声响。里面并不多，几片褪色的绢帕，一枚早就失了色的铜环，还有一撮头发，绑着一圈残缺的红丝。

李若看见那撮头发的瞬间，世界像是被人掀了一角。她认得那圈红丝，是她亲手系过的。她的手颤着，伸进盒里，指尖触到绢帕，指腹沿着绢边摸到了一个更小的物件——一节缩小的指尖骨，包在薄薄的纸里，纸上还留着淡淡的血渍。

纸在她掌心里发出纸糊的声音。她的胸口像被猛地一掌按住，呼吸被推到嗓子眼里。记忆翻涌：当时她抱着小妹，喊着“不可以走”，却被人按住，听见铁门的关声。她当时以为那声是天塌。现在那纸里的骨头，像是一枚判决，冷得让人没有了力气。

“你……”她的声音碎了，像被锋利的冰片切开。太子的目光没有一丝波动，像是看一出戏的观众。他伸出一只手，指尖带着灰黑色的印子，那是他昨夜翻案时仍沾着的泥土。

“若儿，你常说，失去的人要有个名目。”他的声音忽然柔下去，近了，但依旧隔着一层。灯光把他的影子拉长，投到她脚边。“我替你给了名目。也替你取回了遗物。只是，收拾遗物的人，总要付些代价。”

针刺一样的沉默蔓延。李若的手掌贴着那包纸，纸的边角被她的指甲刮破，薄血溢出，暖流滑到指缝里。她抬眼，看向太子，眼里不再是求情，而是平静得像一面被打磨过的镜子。

“代价？”她说。单字短而回响。

太子弯了弯唇，不像笑，更像是在完成一句礼节，“你要是愿意，留在我身边。若你不愿意……”他顿了顿，另一只手稳稳地按在桌上，“那些替你守着记忆的人，会更便宜些离去。”

李若的手指收紧，纸包被她捏成了一团，骨头在纸里发出脆响。她忽然笑了，笑得不自然，带着一种人被浇了冷水后的僵硬。她把纸团扔回盒里，声音里有了选择的锋利，“既然你替我收了东西，便替我守着吧。只要我在，你别让它们再动。别再用我的名字，去换那些人的命。”

太子的眼里闪过一丝不易察觉的惊动。他像是闻到了一股不同于香炉香味的东西，目光收紧，宁静又深不可测，“好。”他答得轻，却像把一件刀锋朝内掰了回去。灯火跳了一下，雨声猛然变得更响。李若看着那只木盒，伸手为自己把散落的丝线重新系好，动作缓慢，却有了新生的决绝。

她起身的那一刻，裙摆扫过地上的灯灰，带起一条淡淡的烟色。太子看着她站定，唇边的弧没动，眼神里却有一种不同的温度：像收藏者将猎物放进笼子，又轻轻锁上了铁栓。

门被关上的声音很轻，像是没有力气，也像是在压低某种告白。李若站在门后，灯光把她的影子拉得细长，影子的手里还攥着那只旧盒子，纸角的血迹在灯下像被压住的一声喘息。

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