雨像细针，一点一点地往窗户上刺。灵堂的灯光偏白，照在桌上的牌位上，黑漆漆的字像是被冻住了。顾箬站在门口，手里还攥着车票，指节发白。她的呼吸贴着衣领，听到自己胸口的声音像小石子撞铃，一下一下。

老栾在旁边踩着泥，鞋底的泥巴在地毯边留下半圆。老人抬眼，看她的方式没有太多余光：“来晚了。都来晚了。”他的话短，像砍柴后的气息。顾箬没有答，只把伞柄靠在脚边，伞尖滴水成串，湿了地。

一张额外的椅子被拉开，沈墨坐下，领口不合的白衬衣上还有一点干了的血色。他看她的眼神像解一道题，慢慢，缓缓，声音像在翻册子：“按程序。先识别，先记录。”说话有条理，像是从别的世界带来的冷静。

敬拜的人散去后，师傅抬起白布的一角。布下的脸是熟悉的，又陌生。鼻梁上的那颗痣不在位，嘴角的线条变了。顾箬靠得更近，胸口闷得像被人按住。她伸手，手不听话，指尖在空气里划出两个短促的动作。

老栾咳了一声，声音里有尘土：“瞧清楚了，别出洋相。”他的话又粗又短，像断了的绳结。沈墨伸出手按住记录本的边，笔尖在手里转了三圈：“顾小姐，请您配合。”语气里有礼貌，也有计算。

顾箬低头看那只手的掌心。指缝里塞着一件东西。布缝里露出点儿红。她用指甲挑了一下，那是一条发带——粉色，边缘磨薄，沾着暗褐色的污渍。她记得那是七岁时系过的样子，系成两节，一节是她的名字，一节是母亲的代号。她的手抖得更厉害。

房间里忽然安静。雨声像被吸走，只有灯管里嗡的一下微颤。沈墨的呼吸也短了，像被谁按了一个开关。老栾站直了，嘴唇抽动了一下：“这东西——”他咽回去，话卡在喉头。

顾箬把发带从掌心拉出来，布料在灯下发出微光。她没有声响地把发带贴在耳边，像听见了什么。记忆如潮水，冲过来，溅出叮噹的碎片：河边的石头、脏旧洋娃娃、一场没有告别的跑。她忽然觉得胸口里有个空洞，像一扇门被人推开。

“你知道这是什么时候的？”沈墨放低了声，像是在和一盘棋说话。顾箬抬头，看着他，眼里并没有泪。她的声音像切割：“不是我的。”那三个字简短，像把最后一根弦割断了。

老栾的手颤了，抓住椅背边缘，指节发白：“谁会……谁会把孩子的东西放在她手里？”他盯着那条发带，像盯着一枚活物的心跳。顾箬弯下腰，把发带折成一角，放进口袋里，布料碰到她掌心，冷得像别人的记忆。

窗外的雨更密了，像有人在墙上写字。沈墨站起身，语气变得轻而危险：“你需要回去问问——有些事不能只看表面。”他说完，手指点了点门口的鞋印，湿的，屈曲成一个个小小的证据。

顾箬听见自己的名字被放在空气里，像石子投进池中，圈圈荡开。她扶着椅背站起来，脚步平稳到可怕。走到门边，她回头一次，目光落在那张摊开的帕子上——白布上一排细小的缝线，缝线里竟有一枚发夹的银光。

她转身，外面的夜色压下来，像一只手按住她的肩。雨滴落在伞面，节奏分明。顾箬把口袋里的发带握紧，指甲把布料拧出线头。她没有回头。门在她身后合上，声音像一张票被撕开。

门缝里漏出的一点灯光，把那条发带的粉色拉长成一道瘦长的暈。顾箬迈步走出院门，脚印在泥里沉下去，每一步都是新的账本在翻页。她没有说话，但心里有句话在慢慢成形：有人一直在等她还债。灯光在背后晃动，像别人的心跳。

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