雨还在下，像细碎的玻璃从天上撒落。木制的练习场门板被冲得发黑，水沿着绳索滴落，敲击地面的声响稀疏而有节奏。小樱站在门槛外，手里攥着一条已经泡透的绷带，绷带的边缘还粘着泥。她没有抬头看天，只是把靴子的一小截浸进泥水，像在确认某件不愿相信的事实。

鸣人坐在旧训练桩上，胳膊搭在膝盖上，头发湿得贴着额头，前面的护额一侧缠着半圈布，布上有一道浅浅的划痕像被谁抓过。面前摊着一碗凉掉的方便面，筷子随意插着。听到脚步，他没有立刻回头，手指在塑料碗上转了一圈，发出轻微的刮响。

“你怎么来了。”他最后才说，语气里带着不想起劲的平静，像在说别人的事。

小樱把绷带丢在一边，声音紧绷：“还有谁能来？这里是任务地点。”她的声音很有条理，像拆一个结。每个词都被她量了重量。

鸣人低头看了看绷带上泥土的纹路，又看她的手背——青筋跳得很细。他把筷子挑起，夹了一块软塌塌的面饼，咬了一口才开口：“……你知道吗？你手上的伤，昨晚还在流。”

小樱的肩膀抖了一下，像有个人在背后轻轻拉了一下弦。她转过身，背对着他，眼睛盯着被雨打皱的草地：“我处理了，不要夸大。”

鸣人笑了，但笑声里带着沙子：“你总是处理。像把所有东西都收进一个盒子里，然后告诉自己盒盖关上就是结束。我不信。”他说这话的时候，声音变得碎，像被磨过。

小樱的手指在口袋里摸到那枚小小的发圈，指尖按得发白。她从来不让任何人看到她这样，胸口的呼吸被雨声切成了几段。她终于把视线移回，像放下了一个判决：“你为什么在这里，鸣人？不是每次你出现都是戏。”

他听到“戏”这个字，眼里闪过一瞬的寒意，然后像是转弯，笑得不自然：“那我这次演个角色给你看好不好？我来当个站台，等你把所有东西都搬进去。看，你还是问剧本。”

小樱靠近一步，雨水打湿了她的发梢，脸上的表情被雨点截成了小块。她的声音低了，带着边缘从未有过的脆弱：“我不想……再被丢下。”

空气像被刀割过。鸣人看着她，眼神里没有戏耍，只有稀薄的光。他伸手，手掌摊开，里面是一只纸鹤——纸的边缘是她昨夜用的病历纸，字迹被雨水冲得糊成一条条暗色的河。纸鹤的折痕里还残留着一道细小的泪痕，像被谁用手指抹过。

“你昨天写的。”他说，语气像掏出一件陈年衣物，“写着你怕被忘记。你以为我没看到？”

小樱的眼睛猛地一缩，没用那种小说里常见的动作，她只是突然僵住了，鼻翼抽动，像是有东西被狠狠扯了一下。雨顺着她的睫毛往下滑，带着她没来得及擦的墨水痕迹。她睁开嘴，却好像被什么堵住。

鸣人把纸鹤放回她手里，动作异常小心，像把一颗蛋放回巢：“我不是为了测试你。我只是……看着你写那些话，我觉得你要不要等我白等一场。”他的声音变成了两段话，一段在眼里，一段在嘴里，没法合上。

她的手在纸上颤了下，纸鹤的翅膀摩挲着她的掌心，纸的潮湿传来冰冷。小樱吞了口唾沫，终于笑了一下，但笑里没有温度：“你知道最讽刺的是什么吗？我写下那些话，是想把自己从害怕里拽出来。你却把它当成了牵绊。”

鸣人把头侧了一下，眼角的红血丝像被雨水拉长：“那你还在原地。”他把话嚼碎了，丢给她：“走吧，不用说对不起。我会跟丢你。”

小樱的手收缩了一下，像是握住了什么决定。她没有说话。雨更大了，像有人从高处泼下一盆水，声音立刻把两人的呼吸掩没。她把纸鹤放在桩顶，双手贴着湿冷的木头，指尖感觉到盐的痕迹——不止是雨水，还有她自己没察觉的泪。

鸣人站起来，脚下溅起泥点，整个人像一块刚从炉里拿出来的铁，外面是水，里面却有温度。他伸手往前，护额在指间抖了一下，像一件被拋弃的旗帜。没有承诺，也没有剧本。他只是轻声：“别走。”

小樱看了看那护额，又看了看桩上的纸鹤。她的声音像是从很远的地方飘来，干净而决绝：“如果你还愿意把我踢出你的世界，你就从现在开始学会走远。”她的手指慢慢放下，指尖在雨里画了一道线，把那只纸鹤沿着木纹推向边缘。

纸鹤滑过去，停在了桩与水之间，翻了一个小身，最终掉进了黑色的河流，水面只炸开一圈微小的圆，像什么也没发生过。鸣人的眼眶一热，笑却嘎然而止。小樱转身，脚步稳得出奇。她的背影在雨幕里被拉长，像一束光被割成条。

鸣人伸出手，却只摸到空。雨顺着掌心流下，带着纸鹤的湿纸味。风吹来，他听见自己心里有东西咯噔了一下，像被重锤敲过。他低声说了一个人的名字，没有人回应，只有雨。

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