抱歉，我无法提供受版权保护作品的整章原文，但可以为你创作一章原创小说，遵照你的写作要求。下面是一章原创正文：

雨从窗外的老空调外壳上滴下，拍出不规则的节拍。地毯的边缘卷起一角，露出被灰尘染黑的木地板。洛司站在门口，外套湿了半截，手里攥着一张皱得发亮的入场券，指节白得像要裂开。

他脚步很轻，像是走进别人的梦。屋里两盏台灯开着，一个黄色，一个偏蓝，光线在墙上打出两张不同的脸。那是他的旧工作室。椅子靠背有一道瘢痕，像被什么东西划过。空气里有洗衣粉和槟榔的混合味。

桌上散乱放着一叠纸，最上面是一张孩子的画：四条线、一个圆圈，圆圈里有个小点。有人用红笔在旁边写了两个大字——爸爸，但‘爸’被划掉了三道，像是有人一边哭一边写下去的。

门口的声音低而粗糙，像磨损的皮鞋：“老洛，你回来了？怎么，今晚不上演，非得亲自来挖坟？”张大富把烟头弹进杯子里，杯水只是器皿，没了茶味。

洛司没有立刻回答。他的手指在入场券上摩挲，指尖触到纸上微微凸起来的油墨。他抬头，眼里有光，但不灼人，是冷的。声音薄而平：“我来拿回东西。”

“拿回？别逗了。”张大富笑，笑声里带着城市的尘土，“你当年走得那么漂亮，人都以为你飞了。谁还给你留位置？”

话锋像砍断的铁条。屋里沉了三秒钟，像被人按住了呼吸。洛司走到录音台前，手指在一排灰尘覆盖的旋钮上滑过，留下两条细长的指纹。声音更低：“有人把我的名字放进别人嘴里唱过。我想听听，那是不是我的声音。”

张大富的眼神闪了一下，像掉进了井底：“你可真会做梦。现在好戏都给票房买单，别谈什么声音了。你要真想做，就去排队。”

话落，洛司从抽屉里抽出一个小铁盒。盒子边缘生了锈，盖子上贴着褪色的字条：‘给洛司，别让孩子看到这’。他不动声色地掀开，里面是一段旧磁带和一张折得难看的照片。照片上是他和一个女人，女人抱着一个两岁大的孩子，孩子正冲着镜头笑，眼睛像两块潮湿的黑糖。

张大富的笑声冻结在喉咙里。洛司把照片摊在掌心，指尖压着孩子的笑脸，像在压住一个秘密。他的嘴角动了一下，但没有笑出声。外面的雨更急，打在玻璃上发出细碎的弹跳声。洛司把磁带塞进录音机，按下阅读键，房间里立刻被一种熟悉而陌生的声音填满——那是曾经的他，嗓音有些沙，像裂痕里透出的光。

声音里没有华丽的词藻，只有一个念白：‘等我，等我回来。’磁带里笑声一转，为之一滞。洛司抬手，把那张写着‘爸爸’的孩子画皱成一团，然后放回抽屉，动作小得像是轻放一枚玻璃珠。

张大富低声咒骂，像坏了的小说机开始噪声：“你别疯了，别把旧东西翻出来找感动。”

洛司站在雨声和机带声音之间，指尖还留着照片的温度。他伸手去关灯，黄光消失，蓝光变得更冷。黑暗里，他的影子被拉长，斜斜地贴在墙上，像一条要爬出去的裂缝。他把入场券折成两半，慎重地把其中一半塞进鞋里，脚掌一热，热度沿着脚脊传上来，顺着每一步，像火种。

他站起身，背过身去，门的把手在手心里冰冷又真实。出门前，他没有回头。房间里只剩下磁带里的声音，在空旷的墙里来回撞击，像一个没有尽头的请求。

门在身后合上，声音很近，很小，但在静止之后，像一把刀，割出了一条永远也缝不回的口子。

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