雨一直下，像别人在翻书。巷子尽头的招牌只剩半个灯，昏黄的尼龙布被风扯成鱼鳍。林月站在门口，手里是湿透的邀请函，信纸边缘卷着水渍。门缝里透出一种旧玻璃的清冷味道，像是被时间擦了又擦留下的指纹。

店里比外面安静。地板发出沉闷的响声，像踩在密封的心脏上。镜子摆满了墙，大小不一，边框有的雕着童话里的图案，有的只是生锈的铜圈。每一面都低着头，像是等着被问话。老人坐在柜台后，手里拧着一枚铜扣，皮肤像干了的梨皮。

“你就是林月？”老人抬眼，声音像磨盘，吐字慢但精确，“邀请函不是谁都能进的。你知道你要看什么吗？”他的话里没有多余的热度，像冬天里直接递过来的一杯凉水。

林月把信摊在他面前，指尖还在颤。她说话不快，也不迟疑，句子像被洗过，清清楚楚：“我想知道——那些我记不得的，镜子会说吗？”她的语气有种拿着钥匙站在门前的谨慎，像怕一个声音把她的手指割开。

老人笑了，笑声里有砂砾。“镜子会说，只要你先说。”他站起来，拄着拐杖走到一面高大的镜子前，镜子边框是扭曲的蔓藤，叶子像是被寒霜咬过。他的手按在镜面，手掌的纹路在玻璃里被放大，像一张地图。

镜子里先是黑。黑里积着别人的呼吸，随后慢慢浮出一片熟悉的厨房。那是她母亲煮面的台面，台布上有一处浅浅的酱迹，像小时候她不小心擦破的膝盖。林月的眼眶翻了一下，声音像碎冰，“这是——”

画面静了，镜里的人转头，背影比记忆瘦。她的母亲朝镜头笑，笑得突然，一瞬间像被风刮薄了。她举起一把碗筷，嘴里像是要说话。林月咬住下唇，手指甲掐进掌心里，血有一点点冒出来。

镜子里，母亲张嘴，却没发出声音。玻璃上慢慢爬出一行字，倒着，像水的指纹：你走的时候，没带走她的名字。林月的胸口被什么东西捏住，一下。世界里只剩这一句，像一把刀，细而准，切过了她十年来所有的理由。

她恍惚想起那天的车灯和空气里挥发掉的香皂味，所有的解释在这一刻都虚了。她想喊，想解释，想去抓回什么，但声音被外面雨的声浪吞没。老人举手，指尖在镜边轻敲，一声短促，像是给心脏做记号。

“镜子会给你答案，”老人说，声音换了腔，少了砂砾，多了某种不容置疑的平静，“但答案会要东西。你准备好付出了吗？”

林月吞了口唾沫，手里那张邀请函在灯光下变得透明。她瞧见自己名字下的一行小字：交换——一句名字，一段记忆。雨在门外还没停。她扶着柜台站直，眼里有一种决定，不是突然的勇气，而是那个被镜子翻开的旧伤，终于露出边缘。她点点头，像把钥匙递给了别人。

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