屋檐下的雨停了，留下一地瓦片的冷光。油灯在檐影里摇，像有人在门外悄悄呼吸。巧姨坐在门槛上，手里翻着一块灰布，指尖带着盐的粗茧。她不看外头，只听见木楼板里有人走动的声响——那是回声，不是脚步。

门被轻轻推开，风裹着河泥味钻进来。大庆娘站在门外，衣襟被雨打湿，发髻却整齐，如同雨后还亮着的纸灯。她抬眼，目光没有热情，也没有恨，像一把橛子，正试探着要不要插进人心。

“回来晚了。”巧姨把布对折，声音平静。她的话像木匙在缸里搅动，发出节拍。大庆娘没有应，慢慢将手伸进怀里，摸出一个小木兔。

木兔的漆掉了，耳朵的一角被磨薄。她用拇指抚过那处，一下，指甲下染了暗色。大庆娘说：“是你的？”

巧姨看了一眼，手指微微颤。她接过兔子，像接过一枚可以爆炸的信物。屋里沉了，只有油灯的芯抽搐。巧姨的声音清而短：“十年前的东西，十年前的事。”

纠缠在话里的不是时间，而是沉默。大庆娘的口气更紧，像被绳子勒住的布袋：“那夜你带着我出门，井边有人在叫。你说别回头。”

巧姨闭了闭眼。她的指节白了又红，像被雨打过的树。她的手慢慢抬起，摸到木兔耳根处缠着的一小条白布，布上有一个褪色的字——“庆”。

屋外的水滴从檐角落下，落在泥巴里发出一声闷响。那响声在两人之间炸开，像一只小石子打在瓷碗上。大庆娘的声音变得稀薄：“你记得那夜小阿庆怎么喊你吗？”

巧姨的瞳孔缩了一瞬，然后她听见自己说出来，声音像从很远的井里抬上来的：“别哭，阿庆，阿姨在呢。”她没有看大庆娘，眼里有光滑的东西在滚，但她并不想擦。

大庆娘笑了一下，笑声里带着尖刃：“她不是叫你，巧姨。她叫——‘妈妈’。”那句话落下，像刀子划进湿肉。空气突然凝住，连木板的缝隙都不敢出声。

巧姨的手收得更紧，木兔的耳朵被捏出细碎的裂纹。她冷冷道：“你要这么说，就说。说完别当真。”话里带着一层干燥的灰，像被翻过的旧被褥。

大庆娘没有再说话。她把外衣往下一按，露出袖口的补丁，那里缝着另一个小小的名字，用不同的针法。她的语速突然放慢，带着和纸一样的脆：“当年是谁把门反锁，谁把钥匙扔进井里，谁把烟门摔上了，你知道。有人在外面听见孩子喊，听见阿姨的脚步声。也有人听见另一个女人的喘息。”

那一刻，巧姨才明白她不是在听指控，而是在听一张没有缝合的旧账单被摊开在桌上。她的肩背弯了一点，像被装进布箱里的稻草。她抬头，眼里有一条薄线，像是要说什么，却又生生卡在喉里。

门缝里漏进一线天光，照在木桌上，映出一圈暗影。巧姨缓缓从怀里抽出一把钥匙，钥匙生了锈，柄上磨出小小的指印。她没有把它给人，也没有藏回去。她把钥匙放在桌上，指关节轻轻敲了敲桌沿，声短，像是最后的账单落下的一声。

大庆娘走近，手指触到那把钥匙，指尖停在锈的边缘，像是在摸过去的一整个夜晚。她没有笑，也没有哭，只说了一句：“那晚，你留了火。火旺到别人无法进门，也烧了她最后的热。”

巧姨的嘴角动了动，她的下一句话像一道闷雷，低得近乎无法听见，但每一个字都带着刮过皮肤的冷：“那夜没烧完的，不是屋，是人心。”说完，她突然站起，木兔掉到地上，发出一声干巴的响。屋内的灯光像被一只无形的手按下，所有的影子都在那声音之后静止。

门口的雨又开始小小地下，像有人在屋檐外把碎玻璃撒下。两人对视，像两把刀不再动。木兔横在门槛上，裂缝里露出一粒小小的银色东西，像眼睛，盯着他们。窗外，河面裂出一道冷光，直斜进屋来，照在那枚银色上，像是要把一个秘密连根照亮。

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