灯油吸了口气，灯心细细地颤了一下，屋里的影子便摇成了一排破碎的鸟。窗外是早春的风，带着泥土和未完全开的梨花香，吹过纱帐，把一枚白花瓣吹到被角上。她坐在床沿，脚踝包着薄布，手里捻着一只小木梳，指尖的力道慢得像是在算时间。

外头脚步，先是两三声，像有人迟疑；随后稳了，重心落在门槛上。她听出那是他的脚，穿了布底靴，拖泥回家的样子。她的胸口有东西蹭了蹭，像有根针从里头碰到了骨头。

门外的唏哩哗啦是窗帘被掀起的声音。房门半掩，门缝里溢进一片白，那里有他的背影，肩上的外袍还抖着尘土。他把袖子一往后撩，动作像是在整理那一夜的记忆。

“回来了。”他喉音低而平，像弓拉过弦后缓缓松手的声响。话少。每个字都像被冰水冲过。

她把梳子往口袋里一塞，声音也小，像怕惊醒什么，“回来了。”两字贴着牙齿。她抬眼，想要看他脸，但灯影把人脸切成好几块。

屋内的女仆推门进来，脚步粗糙，语气像打气筒，“姑娘，先歇歇。外头有个信——有人放在廊下，匣子还没锁。”她把匣子递上，指甲缝里还有洗不净的土。

匣子不大，漆面斑驳，扣子上一撮发丝缠绕着，颜色偏暗。她的手指碰到那撮发丝时，突然僵住。灯下那丝发作为屋里的空气添了一种新的重量——不是她的，也不是母亲的，细软却带着别样的光泽。

她没有立刻打开。她知道自己想象力的边界，知道一旦撑破表面，什么都要倒出来。门外他放下外袍的声音，像解开一个结。

“是谁的？”他问，声音仍旧平静，但在“谁”的后边有个伸长的尾巴。把话说到这儿，他抬了抬眼，像是从灯影里尝到了一点酸。

女仆咳了一声，声音泥土味更重，“没落名，小姐。就放在廊下，门又半开。”她的语速急，像是急着把锅里的汤捞出来。

她打开匣子。里面有一封信，纸边磨得薄薄的，折痕像是一道道旧日的河流。信上只是两个字的称呼，再下面是细小的行字。她念出声来，声音很干，像裂开的树皮：“雯——昨夜你笑得像个孩子。”

他愣了一下，手停在柜子上。那个名她没有听过，却在胸口扎了根。她的胃一阵反转，像有人把她的名字从她里面扯出去换掉了。她看向他，眼里要出声，但发不出，只留下了能被人看见的空白。

“雯？”她学着把那个名字放进嘴里，像试刀。刀没有反光，只是沉在舌下。

他闭了眼，吞下一口夜色，“你别多想，外头的人多，名也多。”他说话的节奏慢，像学者念诗，但话里有回避，有故意的分心。那一刻，她看清他的肩膀——他与那撮发丝的距离比他们之间的距离更近。

她把信折好，按回匣子，指尖留下了一道湿痕。然后把匣子放到他前头，像把一枚石子丢在湖面上。石子沉下去了，水面没有立刻有声，但涟漪已经走了很远。

他伸手去拿匣子，手指触到她的指背时，指节微微用力，像是在计算温度。他说了句轻得几乎是自言自语的话，“明早去镇上看看。”

她看着他转身的背影，灯在桌上又吸了一口油，火苗瘦了。她把那撮发丝从匣子里抽出来，让它在指间滑，残留着外头的风。她把发丝放在耳后，像做了个仪式，然后垂下眼——她的胸口里响起一个空洞的声，是自己被名字掏空后的回声。

门外雨开始了，细小，密章，像有人用针在屋顶上写字。他没有再回头。她把信塞到衣襟里，紧贴着心口。纸的边缘在心跳里磨出一个窟窿。她听见自己呼吸的声，细小而清晰，像是有人在深井里敲了一下铁碗。

最后，她从袖间摸出那撮发丝，用指甲掐住最末端，朝着他睡去的方向轻轻一抛。发丝落在他的枕边，转了一个圈，像海上一只被遗弃的小船。屋里的灯光把那圈发丝拉长成一条阴影。她站着，不眨眼，直到影子合拢成黑。

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