雨像碎银子从屋檐上连续打下来，砸进青石板的缝隙，溅起薄薄一圈冷雾。脚步急促，重重的靴底拍在院子里，节奏里带着喘息。那人一只手攥着破旧的卷轴，指甲缝里全是黑色的泥。

门开得慢。外面的雨声像是被按了个暂停键，门缝里溢出一盏淡茶色的灯光。白猫师尊站在门内，白袍在灯下没有褶皱，像一张平静的宣纸。他看人的方式总是慢半拍，眼睛像是能把人翻成字。

“师尊。”声音粗，带着城里口音，像石头从喉咙里挤出来。手一抖，卷轴的封蜡裂了，黑色的印记落在青石上，像一颗小心脏突然停跳。

师尊没有动。只是转了转手里的茶杯，茶面微微荡起圈。屋里的香炉冒着薄烟，烟圈被灯光切成几片羽毛，慢慢飘到桌上错开的书页上。屋内一切都很安静，好像怕惊了什么。

进来。师尊把门让开一步，声音很淡，词很少，就像给人的法令。二哈怔了一下，窸窸窣窣的把卷轴递上来，手指发白，指关节上有干血。

“这是……”师尊拆封的动作不急不慢，像在解一道古老的结。封蜡下露出的是一张纸，字迹是规矩的篆书，边角按得很平，但纸上一处被水渍染开，像一条蜘蛛网。师尊的眉尾动了下，像被什么轻轻挑了一下。

二哈抓着袖口，声音又短又急：“我走了三天三夜，路上遇了土匪，跟他拼了，小命保住了这封信——我说过，我要把信送到您手里，师尊，您听我说——”

师尊把纸放到灯下，茶杯的影子把他的手分成两半。他的语气平静，字句里却有刀：“你把它带来，为何是这个印章？”

二哈后退了一步，像被人戳着不肯撒手的伤处。他低下头，声音颤了：“我不懂，是他们叫我签的，老符头说——他说这是保护……我只是替您守着名义。”

师尊的手指在纸上划过一条痕，动作像是把过去划成两段。窗外雨点猛了。师尊突然笑了一下，笑得极浅，也极远，“你知道我的名字有多重吗？”

二哈一阵眩，眼里突然有光，像刀刃反射出来，干瘪的声音里带了个词：“师尊，我怎么会——”

师尊没有接话。他把那张纸折好，放在了桌角，伸手去摸二哈的手腕，动作意外地温柔。指腹碰到的是干燥的皮肤和早年的老茧，那里有一道新的白疤，像一条不合时宜的汗路。

他把手收回来，手背靠着烛光，指节显得薄而冷。屋里突然变得很窄，空气像被一只看不见的手扼住。师尊平静地说出一句，让人耳朵一震的话，像冰块碰在锅底：“你把我的名义，卖给了他——换回的是你的罪。”

二哈的唇颤了，声音像要被雨吞噬：“我只是想帮您，我——”

师尊盖上灯罩，屋里的光一沉。雨声又翻成厚重的鼓点。桌面上的那张信纸在灯下投出长长的影子，像一把刀把两人隔开。师尊步子不急，走到门口，回头看了一眼，像看一件尘封的旧衣服。

他低得几乎听不见，却清晰地把三个字放在了门槛上：“关门吧。”

二哈想要抓住什么，却只抓到一阵冷风。门合上了，像是一声裁断。雨继续下，灯光里的两个人——一个在屋里，一个在外面——都听见对方的呼吸，但谁也不敢再伸手。

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