雨一直下，像有人在屋檐上轻敲脆弱的铜钱。屋里点着一盏黄灯，光绕着一张木桌转，木桌上散着几瓣干了的金银花，色泽像被时间咬过的纸片。乐可坐着，指甲缝里都是淡黄色的花粉，动作专注又机械：把花瓣一一剔去，像剔离每一段不肯消失的记忆。

门外有人敲门，敲得不急不缓，像是在数数。乐可没有起身，只是手指停了一瞬，把最后一片花瓣夹进掌心。门口的声音叩得更长了。她放下手中的小刀，刀身在灯光下微微反光，像是被冷水洗净过的刀。

门开了。来人是个中年男人，西装但不合身，领口有干了的雨点。雨水沿着他的发际滴落，落在门槛上，溅起小小的一圈。男人的脸色被雨洗得更清冷，他看着乐可，眼里有种衡量。

“我是来取证的，”他先开口，声音平稳，像法庭上的宣读，但带着不适合这里的礼节。“这里有一件东西，需要你确认。”

乐可抬头，灯光里她的睫毛上还挂着几滴雨，像细碎的黑珠。她的声音低而不发抖：“什么东西？”

男人从公文包里掏出一个小玻璃瓶，瓶里有束极小的干花，花芯微微卷曲，颜色像黄老铜。瓶塞上绑着一张泛黄的纸条，字迹靠近边缘处被水印模糊了。男人把瓶子放在桌上，指尖不经意抖了一下，瓶身碰到桌面发出清脆的响声。

她看见那纸条上的一半字，瞬间像被什么东西扯住。手指自己伸过去，几乎是本能地要把纸条打开。男人在这时说了句：“需要你签字确认来源。”语速仍旧平稳，但喉结有一点跳动。

乐可没答话。她把帽子掀后，手有些僵硬，指节白得像被压过的稻秸。她伸手，按在瓶塞上，指尖碰到冰冷的玻璃。记忆像水一样被震碎：一个小院子，夏日的午后，一位孩子手里攥着一束花，说要带给她的妈妈。然后是车轮声，尖叫，和一阵无影无形的空白。

“那是她的名字？”男人又开口，语气换了，带了点小心。那种小心像是怕惊动什么容易碎的东西。

乐可笑了，笑不出声音。笑里是砂砾。她把纸条慢慢拉出，字迹在指缝间变得清晰：‘金银花，十岁，夏至’。这几个字像针，从记忆的边缘扎进她胸口。房间里的灯光似乎突然薄了些，雨声更近。她把纸条叠回瓶颈，手的动作冷而决绝。

“她从没叫过我妈妈。”乐可把话说得像是陈述天气。声音平静却有裂缝。男人的眉峰一软，像被冷风吹过的纸页。

“那你认识她？”他问。

乐可抬眼看他。她的视线清明，像一道刀锋：“认识，也不认识。那束花我曾给过别人，也曾收到。她在我的记忆里只是一个名字，一个被人丢下的标记。”她停了一下，手指按在瓶盖上，微微用力，像是想把空气中的某样东西压扁。

男人打开了公文包，掏出一张照片。照片边缘被雨水揉皱，是一条窄街，孩子在车旁，笑得不太稳。照片背面写着一串地址和一个年号。他把照片推过来，手指另一只无意识地摸了摸领口上的水渍。

乐可接过照片，指尖触到薄薄的光泽，像触到一道旧伤的边缘。她看见孩子的眼睛，太亮，亮得像未经磨损的镜片。她的胸口一阵空旷，像被什么东西抽走了气。空气里，是这一室的茶香、药香和一股被雨带进来的冷湿。

“你要我怎样确认？”她问。不是要答案，只是想确认这世界还有规则可依。

男人吞了一口气，声音又回到最初的平静：“确认她的身份，确认你在场。”他的话像最后一颗棋子落在桌上，决定了下一步。

乐可把照片和瓶子并列在灯下。两个小东西像两颗孤立的证据，隔着一盏黄灯，把她的过去切成两个平面。她伸手，又缩回。屋檐上的雨声像人群里突然戛然而止的呼吸。

她终于开口，声音干得像纸：“签就签。但有一样事，你们要知道——如果那孩子在照片里笑，是因为她以为世界会记得她。世界可能记得名字，可记不得笑声。”

男人点头，像是在记录一个事实。乐可把签字笔拿过来，手指在笔杆上转了两圈，动作怯懦而确定。她在文件上留下了名字，笔尖刮破的地方渗出一小条黑色的墨线，像血丝。

签完字后，她没有看男人。她把瓶盖拧回去，慢慢，拧得很紧。指尖在玻璃上留下一圈湿冷。雨声在窗外攒动，像是有千万双手在翻动着旧账簿。乐可把瓶子抱在胸前，像抱着一件不会再呼吸的衣物，然后站起身来，脚步稳而轻，像走向未知。

门关上那一刻，光从门缝里溢出一道薄薄的白线，像斩断的缝隙。屋里只剩下黄色的灯、几瓣干花和那瓶封着名字的静物。她的背影把窗上的雨影拉长，像要把整件事扯进夜色里。

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