门轴在半夜的寂静里磨出一声短促的金属刮擦。何辰的手指在钥匙上打圈，掌心带着城市冬天的冷。屋内是旧时钟的节拍，像有人在屋外敲着同一个节拍但总慢半拍。

走廊的灯管发出薄薄的蜂鸣，墙纸在灯光下像剥落的鳞片。什么都没变，或者全部变了。何辰把门关上时，指甲碰到门框，生出一小声。

“又是你？”门边的人影一闪，闷哑的嗓音像劣酒。阿梅站在鞋柜前，围裙上有咖啡渍，脚跟在瓷砖上敲两下，像是在数节拍。她说话没有抬头，“妈呢？还真敢走。”

何辰把外套扯下，袖口擦过鼻梁。没立刻回答，他伸手摸墙，一道旧裂缝顺着手心延展开去。阿梅的目光在他肩上的灰尘和他脸上的褶子之间来回打量，像用放大镜衡量债务。

“她不在卧室。”阿梅像扔布匹一样把话扔到地上，“柜子锁着，床没躺过人，茶杯凉了。”她吸了口气，声音里有砂砾，“你别做梦了，阿辰，别回头看那些老东西。”

何辰没有立刻动。房间的镜子挂在斑驳的墙上，平常他会从镜子里确认自己还在这世上：眼袋的深浅，鬓角的白。今天镜子里只映出灯光和后方的一片空白。他伸出手，手背靠着镜面，指节清晰。镜子没有温度，像一块死掉的湖。

墙上的老照片掉下半角，一张是三个人的合影，阳光在他们笑脸上刻出褶皱，只有照片中间的脸被刮去了。阿梅弯腰捡起，指尖颤了两下，声音短而干，“他总爱坐那儿，笑得像欠了谁钱。”

楼下孩子推门进来，穿着校园外套，声音细小，“我听到有人唱歌，好像在厕所里。”他把话咽回去，眼神落在何辰的手上，“你怎么回来的，阿辰？”语气像试探，也像祈求。

何辰在抽屉里摸到一张纸。不是信封，不是便签，是一页被折过多次的纸。字迹很熟悉——他写的，笔锋像拐角处的石子，“别回头。”字下面有一行小小的注脚，像被人用指甲划过：“时间会咬人。”指尖触到字迹，墨迹还有微微的湿。

他突然笑了，笑得很轻。那笑声像钥匙掉进干井。阿梅的手拍在桌面上，像要把这笑声打平，“别自作聪明。”她的声音里藏着别样的怕。何辰把纸卷在掌心，温度从手背传来。

衣柜的门发出带锈的呻吟。他没有站着看，手一把扯开。里面躺着一个人，身形熟悉得像旧衣裳——是他。肩膀的线条，眉眼下那条刀疤，牙上缺的一小块。呼吸不规则，胸口起伏像远处的波浪。

何辰的手指在半空停住了。杯子从桌角滑下，碎成两半，茶水沿着木纹流成两道细黑。阿梅的唇抖了一下，孩子把手捂住嘴，眼里是说不出的答案。卧在地上的“他”慢慢转了头，睫毛像落叶，一眨不眨。

那人张开嘴，声音先是沉在枕头里，然后像从很远的隧道里走出来，“你终于回来了。”

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