河雾像布，厚得能把声音揉碎。渡口的灯只剩半盏，风一过便泛出铁锈味。她站在木阶上，手指绕着一只小铜盒，指节发白。脚下的木板咯吱，一次又一次像心跳。

老渡工把手撑在舵柄，背影像一块干透的布。他的声音粗糙，像抓在舢板上的麻绳：“上船。”三个字，像扔出的一块石头，落在她胸口，溅起小小的疼。

她没有回答，只是把盒子抱得更紧一点。风把她的发丝吹起来，落在唇边，像个未说完的词。她听见自己的呼吸，平而浅。灯火映出她手腕上一道细长的苍白，像被针挑出的线。

那道线被老人看见了。他没有多问，只伸手来，手指粗糙却不碰她，只是从远处指了指：“那年冬天，水里带回来的人，多半没名字。”

话落，船尾刮开雾，一阵冷清的水声跟着进来。岸上站着一个人，衣袍里崭新的印章在灯里反光。他说话像写文章，句子都被调好分量：“边关来函，例行盘查。女士是否携带物件需申报。”

她抬起头，眼里没有让步。“申报。”她把盒子摊开，金属摩擦的细响像告白。里面躺着一把被磨得光滑的木梳，梳齿里夹着薄薄的银箔，每一片都贴着烟灰般的字迹——有名字，有年轮般的小字。

官员伸手，语气温柔中带礼：“请。”他的手指修长，动作像在翻阅书页。她不让，手一攥，银箔颤了。老渡工的目光像刀口，看了又收回。

“你知道那字吗？”官员问，像是在课堂上问一个问题。她把下巴抬得更高了，声音低得像煤渣：“我知道。是我妈的字。”

渡工突然笑了，笑里没有温度：“你妈给你留的东西，谁敢收？”他从腰间掏出一柄小刀，一字一顿地在木船边缘刻着节拍。风停了一下，像在听。

她把手心翻开给他看。那道白疤里隐约闪着一点冷光，像小铁屑残留。渡工伸手去摸，指尖蹭了蹭，锋利的一瞬他抽回，眉头挤成一条线。银屑从疤里蹦出一片，滑落到他掌心，像掉了一颗牙。

那一刻，所有话都哑了。官员的笔颤抖，灯罩里影子拉长，像一根要断的弦。河面回响着一个很小的声音，像金属敲击玻璃——铜盒里的东西在轻轻碰撞，发出牙的响声。

渡工一把把盒子抓过来，手垫着布翻开更深的隔层。里面本不该有的东西，冷而干，像刚从泥里拔出来的根，敲击出清脆的回声。官员的脸色在那声响里褪去血色，他的语言跌得更低，变成了孩子的念白：“这是……怎会……”

她看着那东西，它像某种证据，像母亲的秘密被撕开后暴露在夜里。她的嘴唇干得要裂开，眼底却像有东西坠落。渡工把盒子猛地推向水面，手肘发力，铜盒在月光里反出一圈薄光，落水。

水没有太多声音。铜盒撞击水面，回声短促。深处，什么东西咔嗒两下，像牙合上的声音。官员想伸手去捞，手却僵在半空。她只站着，像被风钉在木阶上，等着答案从水里爬上来。

最后，渡工把船撑向雾更深处，舵下的水连着月色裂开。她保留着盒子中的一片银箔，指尖有盐的味道。雾把他们吞没，渡工在最后回头，他嘴里像是念了句账：“银胬国要账，从不宽待——名字，就是价。”他的声音低，冷，落在她背后，像一把刀。

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