雨像墨水一样从窗缝里往里渗，车厢里是黄灯和湿冷。发动机低沉，像人睡着时的咳嗽。陆行把手肘靠在方向盘上，呼出的气在玻璃上结了一个小雾圈，手指敲着盘沿，节奏不快。路边的霓虹被雨拉长成一行行疲惫的刀光，映在他脸上时，眼角的细纹像旧路牌一样清晰。

章清把一只旧饭盒放在腿上，指尖绕着铝盖转。她的声音是安静的，有一种人把话都留给自己的习惯：“能去终点站吗？”

“去啊。”陆行短促。语气像车闸，一句话了事。“这班夜车少人，一路冷清。”他瞥了她一眼，从侧面看去，眉眼里有些硬。

车厢里还有三个乘客：一位裹着破风衣的老头，嘴里咕哝着路名；一个年轻的搬运工揣着半截香肠，呼出的气里混着油盐味。每个人都把自己裹成厚壳，低声与世界保持距离。窗外灯光一闪一闪，像有人在远处拉稀薄的帘子。

章清拿出一张折得很旧的公交票，票边已经软像纸做的叶子。她没有开口解释，只是把票摊在膝上，指关节白得像冰。陆行扭头看了一眼，那张票上有孩子的涂鸦：两只小人牵着一条歪斜的线，旁边歪歪扭扭地写着“妈妈”。

他眯了眯眼，车灯把他脸投成两块。外面桥下的水流声音忽然放大，像有人在很近很近的地方按着锅底。陆行的手停了一下，像踩在了遗忘的边缘。他没有问票从哪里来，话也止在喉咙里，像被长久压着一样。

“就是这张票吗？”老头用他那带地方口音的嗓音插话，话里有点儿好奇，也有点儿不饶人。陆行没有接话，只把车速放慢一点点，轮胎与积水磨出的声音变尖。章清的眼睛开始有光，但不是泪，是那种要被按住的颤动。

车像一条在黑里穿行的鱼，前灯在水面上切出两条刀痕。章清把手伸进饭盒，摸到一个小瓶，瓶盖上贴着幼稚的贴纸。她的指尖微微颤抖，像在翻旧账。她终于把手抽回来，手心里多出一颗小东西——一粒白得过分的小牙粉。它在黄灯下亮出一种不合时宜的清冷。

车厢的声音在那一刻干净得可怕。年轻搬运工嚼东西的声音停了；老头的咳嗽也缩成了间断的纸片声。陆行看着那颗牙，眼里有光，光里带着远处路牌上写着的几个字：终点。

章清的唇贴着票边，像是抵着要说却又说不出的字。她说话的时候，声音像把布慢慢扯开：“我——我有时候会忘。”话很小，像怕惊动一只睡在心里的小动物。她做了个动作，像想把牙放回饭盒，又收了回去，指节上青了条细线。

“忘了就回来看看。”陆行出声，不大，也不亲切。他的嗓音带着码头人的干燥，话像一根绳子，既不拉人也不放人。说完，他伸手，从破旧的仪表盘旁摸出一个信封，信封边缘被雨水泡得发软，里面露出一角孩子的涂色纸——正是那张票上同样的笔迹。

章清的手指僵了一下，唇边的肌肉颤成一个小的抽动。她的眼里有东西突然失重，像是坠进了一个深井，声音在井壁间来回撞击。老头咳了一声，像要把空气里那股砰然的疼咳散，搬运工的香肠意外地咸。

陆行把那颗牙，放在她张开的掌心里，手掌的皮厚且粗糙。牙是热的，或者说，周围的空气仿佛立刻冷了。章清像被放回了原位的断弦，闭了眼，指尖开始掉下泪来，小而快，像生锈的雨滴。

车门在这时嘎吱一声打开，冷风钻进来，把纸张和雨水一起吹出一股霉味。陆行没有看她，手又去摸方向盘，手的动作回到日常的节拍。章清站起身，饭盒像一只沉甸甸的心被她抱在怀里。她在门口停了一秒，像有人把胸口按上一只手。

“别走得太快。”陆行说，声音里忽然有了裂缝，不像早先的粗粝，是被冷撕开的柔弱。她点了点头，没有答话。车门在她身后关上，留下一条狭窄的光柱，光里有那枚小小的牙，像一盏无人识别的灯。

车又启动了。车尾灯在雨里拖出一条红色的尾巴，像一条还没结束的句子。章清看着那条尾巴，她的嘴唇合了合，像合上了一个很久很久的账本。雨把她的背影洗成灰，走进夜里，像被车门一声无情地关上。

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