雨像一把慢刀，切在街灯上，滴进了门廊的铁锈。茶引把门关得轻，声音里只有木头的老亲切。他的手有老茧，缝隙里藏着旧时光——他用手背擦拭瓷杯，动作像在刨去一层膜。

阿良在吧台后踮脚，手里握着茶巾，语气像是把话放到微波炉里热了又拿出来：“今儿雨大，不如早收了吧？”他把话切成短句，像用钉子敲木板，硬硬的。

门开了一条缝，冷气钻进来。顾川进屋，外套还带着雨珠，他不看招牌，眼睛直往吧台上的那只老铁壶。声音低，像页码翻错了：“能给我一杯，能让我记清一个人的味道吗？”

茶引没有回答。他把铁壶放在火上，手指敲着壶柄，节拍慢得像一个老小说的字幕。水开始吐小声音，像有人在耳边轻咳。茶引把茶叶从罐里舀出来，动作精确——像外科医生剥一层薄膜。

顾川坐下，手背在桌角画圈。他的舌尖有盐味，像是常年咽不下去的话。他的语速干净，像修过边的纸：“她的名字叫顾小溪。十年前，医院里的人说她走了。我来过很多地方，想找个能让我把她的脸尝出来的味道。”

阿良把杯子放下，笑声短促：“要脸味儿？得看你要哪种脸，甜的苦的，还是咸的都行。”他笑，但手指抖了。年轻人的话里带着鼻音，带着不信，却又怕揭得太深。

水温到点，茶引将水倒薄薄一层在茶碗里。蒸汽像一只小动物，软软伸到顾川的脸上。顾川的唇颤了一下，把呼吸送到茶面上，像释出一条旧线。茶引轻声说：“别急。味道会把你带回去，但也会把你带回来。”

正当茶香攀上空气，门口又响了一声。女人的脚步偏轻，像怕吵醒谁。她把一只小布包放在柜台上，转身欲走，声音却被门框吞去。阿良看到后横着身子挡住去路，问：“你忘了东西？”

她停了，像是把时间拉直到一根线。布包被展开，里面露出一圈塑料手环，颜色已经发黄。手环上用针笔写着名字：顾小溪。字迹歪歪扭扭，像孩子学会写字的第一笔。顾川的眼睛像被人拴上了钩，整个人往下沉了一寸。

那一刻，店里像被抽了气。茶引轻放下茶碗，声音薄而无回音：“这是谁给你的？”女人的声音像干布擦黑板，清澈而有裂纹：“你当时走了，我怕自己会忘了你的笔迹，就把你写的名字放在茶罐边。”她把手指按在手环上，指尖有一痕淡茶色。

顾川的笑崩了，像旧墙的灰泥掉下来。他的手伸过去，颤得像要拆掉自己的心房。纸片的边角里夹着一片干透的茶叶，形状像一只小掌心。阿良吸了一口气，像被针扎了一下，声音变细：“她……她不是——”

茶引看向门外的雨，眼里的光不动声色：“有些名字，会被人带走。有人带走了人，也带走了名字。你以为你在找她，其实是在找你当初放下的那个人。”顾川抓着手环，指甲把塑料掐出白印，像掐出过去的罪。

门再次开了。女人回头，声音平静得像刀：“我叫顾小溪。”一句话落在柜台上，像硬币掉进井里。顾川的眼睛猛地扩大，像被强光照到的鱼。雨在玻璃上汇成一条暗河，店里所有的茶香突然变成了盐。

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