屋檐下的月光像刀，将影子割成几段。训练场只剩下两排已磨光的木桩和一盏摇晃的油灯，灯芯吐着黑色烟。空气冷。每一次呼吸，胸腔像被星尘刮过，带着沙子。

楚墨指关节处有细微的白色汗线，手掌按在木桩上，手背上的青筋像干涸的河道。他吸气，很慢。鼻息在夜里像有回声，像有人在屋梁上等着他出错。

“再来一遍。”桑白的声音不急不躁，像在念一段需要耐心的经文。他的手垂在身侧，手背的青筋少一些，目光却削得很薄。说话像织布，一针一针地把命题拉长。

楚墨不说话。他弯腰，下劲。肩胛在灯光下僵硬，背和木桩的摩擦发出干涩的声响。星诀的运转像是把一团冷铁塞进肉里，要把骨头也一同打磨。

阿虎在一旁蹲着，胳膊搭在膝上，嘴里塞着菸，咔嚓两下吐烟圈。话很短：“别想太多，推——把它推出去。”他的口音粗，字句像石头撞地，既没修饰也不解释。

楚墨点头，指尖先动。气跟着走。星力像冰，先贴着皮肤爬行，随后像有脉搏在掌心里跳。皮肤起了鸡皮疙瘩。屋角的一只蜘蛛停下，像聆听者。

第七次运转时，手掌里突然像被针戳了一下，从那处疼痛流出不是赤色，也不是亮银，而是一种冷白的光。楚墨猛地收回手，木桩上留下一个模糊的掌印，印子里有一圈圈细碎的光纹，像被微秒撕裂的星。

他说不出话来。声音像被扯短了。只有呼吸急促，热气在灯光里冒泡。

桑白蹲了下来，离楚墨更近。他伸手，指尖微颤。手指摸到楚墨掌心时，像触碰到玻璃——一块硬物被皮肤包裹着，沉得让人惊讶。桑白的眉头先动，然后慢慢收起，像把东西放回了不该放的位置。

“别乱动。”桑白低声，字正腔圆，像在叙述一条古旧法则，“这东西不能用力拉。你告诉我，这些年你从未觉察？”

阿虎咧嘴，声音带嘲：“没觉察？你都跟自己骨头打招呼的人，怎么会没觉察？”他用的是那种粗糙的戏谑，既想缓和气氛又挡不住好奇。

楚墨闭着眼，手掌蜷成一个碗。他的声音很轻，一点冷意从词缝里漏出来：“我……不记得了。”短句。像剥离了脉络。

桑白抬手，掀开楚墨掌心的薄皮。皮下的硬物脱出一角，是一枚小小的铜牌，边缘磨得平滑，正面是一个几乎被磨平的徽记——那是血纹营的徽，牙齿状的五芒星中间有一道裂缝。灯光照在铜牌上，反出一条像血的细线。

阿虎的眼眸一滯，随即哑了。他终于喊出一句话，粗哑得像被撕裂：“你他妈……”话未说完又被吞回。没有人笑。木桩之外的风卷过，带来远处章市的犬吠，像一个不相干的世界。

楚墨盯着那铜牌，指甲缝里渗出细小的黑线。他的手在抖，手背的血管跳动像索要出口的东西。记忆像裂帛，出现一条淡淡的缝隙：一只小手把铜牌塞进另一个小手的掌心，窃窃私语，“别告诉任何人。”

桑白的手指在铜牌上摸了摸，声音变低，像在把一句告诫压成棍子：“这是你父亲留下的。”他收回话的速度慢，像把刀放回盒子里。空气沉得让人喘不过来，连灯芯的火舌也倦了。

一个脚步声从门外到来，不急不缓。门被推开，一张脸映在门廊的月色里，脸上有刀疤，眼眸却像测量人的刻度。那人递上一个黑色的信封，封印上滴着冷凝的血。

他声音平静，字句像命令：“替你父亲取回的东西，今晚交到原位。或者——你跟那铜牌一样，永远埋在掌心。”他把信递过来，指尖落在楚墨的掌心，像按下了一枚印章。

楚墨接过信，信封温度像冰。打开的一瞬，屋里的空气似乎一下子被抽干。信纸上只有三行字：回家。带着你的心。灯光下，字迹像刀刻。

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