雨落得像细针，穿过檐檩，敲在茶楼的纸窗上。窗内灯薄，烟倒映成行，杯沿的蒸汽在昏黄里缓慢上升又沉下。林舟抬手，指尖摸到那只已经看了十年却像新的一样的旧铁杯，指节白里透青。

“今儿客人多。”老白把抹布叠成拳头，拳头里有肥肉的腥气。他说话总是把字咬碎了，像劈肉那样干脆。“别打岔，吃茶吃菜各顾各的。”

余墨端着茶盘进来，衣襟上带着微湿的芦苇灰，口吻像朝堂上的老官，说话绕着圈子有回音：“林兄，风雨夜行，必有异客，我路过南桥，见几名青衣人把一封信交给沈姑娘，说是‘过眼即焚’之物。”他把茶放下，杯沿旋了一圈，像在试探。

沈瑶来的时候，门口只剩一道水影，她裹着一件黑布斗篷，脸上有一条浅长的刀疤，声音像刮纸：“不绕弯子，给。”她用掌心一顿，掌心里有个小木盒，盒子边缘被咬过，黑了。

林舟的手在空中停了一瞬，像是一根琴弦刚被弹起。屋里的灯把他的侧脸拉长，眼角收紧，谁也读不出什么。但老白瞅见他手背上一道浅浅的老伤，嘴里嘟囔了句：“这人当年……”他话还没说完，余墨的茶杯已经轻抿了一口，杯里波纹把沉默切成碎片。

沈瑶把盒子推到桌上，指甲在木盒上刮出细小的声响，像针在纸上转。她抬眼，瞳孔不动，声音干净：“打开。”

林舟用拇指抵住盒盖，顺着裂纹用力一撬。木屑掉在桌上，落在茶渍边上。盒里只有一张叠得不规矩的纸和一把小小的梳子，木头的齿被磨得圆润，齿背有潮的气味。纸是黑色墨迹的残片，墨迹已被雨水冲散了一半，但一行字还清晰——那是林舟十年前写给自己儿子的，字迹歪歪扭扭，结尾处有两个用力的落笔，像是被孩子按住。

林舟的手指僵住，手背的筋肉跳了两下。余墨把矮凳挪近一步，声音变得更低：“这东西，上面还有手印。”

沈瑶把盒盖掀得更开一些，灯光照在纸上一隅——那里有一处黑沉沉的小圆，像被压过的墨点，但不是墨，是一枚儿童的拇指印，沾着碳灰或煤烟。那拇指印，与林舟记忆里那把小梳子上曾经沾过的土是一模一样。

老白忽然笑出声，笑里没有欢乐，只有恍惚：“你们这些江湖人，藏东西藏到家里不怕忘。谁把孩子的东西带来，十有八九是要念旧。”

林舟伸手，指尖碰到了梳齿的缺口，冷。那缺口在光下像一只缺了的一瓣牙，平静却告诉人断裂过的故事。他把纸慢慢展开，字里只有两句卑微的承诺和最后一行，被撕断的半句：‘等——’

全屋静了。雨声像后院的犬吠，近了又远。余墨的眉头松了一条缝，像一把弓被放了点弦，声音缓，像读古书：“有人想让你听见，不是为了吓你，是要你去。”

林舟吸了一口气，像在把旧日的寒风吞进腹里，声音低得只够桌上几个人听见：“谁等？”

沈瑶合上盒盖，指关节发白。她抬眼，目光在灯下像刀背磨过，“等你死去的人，都醒了。”

她说完，屋外的雨在那句话之后像被剪断了一半，剩下的声响缩成一条细缝，正从门缝里渗进来。林舟握紧了纸，纸耷拉在指间，像是要把他的手心割开。灯影里，他的影子靠着桌沿，一寸一寸变长，最后被那枚孩子的拇指印吞掉。

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