雨声落在瓦檐上，像细小的铜钱滚动。客栈里只有一盏油灯还在微喘，灯光把蚊帐织成一片竖条影子。帐面上缠着的，不是纯粹的檀香，而是混着烟灰、旧衣布和一股淡淡的葬礼用香脂的气味，粘在室内的每一寸空气里。

她把湿了的披帛随手搭在椅背，手指在布边擦过，带出几颗水珠。指尖触到帐纱时不自觉地更用力了些，像是在确认什么还在那儿。她没有先开口，只是用指甲沿着帘缝挑了一下，帘子吱出细碎的声响。目光平静，但呼吸慢得能听到背后的心跳。

“来晚了。”老掌柜的嗓音从门口挤出，像老式磨刀的声音，短促、粗糙。“这屋昨儿有人睡过，生客。”

她没有抬头。声音回到她耳朵里像一根细针，挑了她的皮。她让手顺着帘子向下一滑，触到一团硬物，停了一下，像被什么东西盯着。她只说了三个字，平稳得近乎冷：“帐里呢？”

门被推开，进来的是一位穿青布长褂的书生，手里夹着一卷未捻完的竹简。他的语气是自带节拍的，字句连成一条长线：“这是俗礼常见之香，既非良家常用，也非市井平日所燃。若要取物，需小心，免沾其余。”他站得笔直，像被抽出的一根茧。

掌柜人在角落里跺了跺脚，语气转为考虑周到的乡音：“这帐我前几日补过，是问客家的布头。谁料这布上，压着东西。”

她的手再一次伸进去。这次不再犹豫，像是早有准备。手指触到一片湿润的纸，纸边有黑色的渣滓粘着，像遗留下的灯芯。她捏住，那是一把薄薄的信笺，折成小小的三角。她的指腹被纸的边缘划了一道血丝，热乎乎的，像从记忆里流出来的。

掌柜的眼里闪过一种讨巧的好奇，书生的眉梢压不住的冷静。“打开看看吧。”书生说，声音像宣判。

她把三角信摊开。字迹是她听过一遍就无法忘记的那种——硬挺、铅笔芯似的，有些地方笔锋拖长。第一句便像刀子落到胸口：阿玲，你若来见此，便知我不归。那下面还有两行，字更小，像是用力挤出来：把香给她，别怕。

室内空气忽然稀薄。油灯的光像被人拧了一下，窸窸窣窣地要灭。她的手指背着纸，凉得像刚从水里捞出。掌柜子咳了一声，想要说“这不干净”，却只出了两个字：“没人来取。”

她笑了，很小，很短，像风中被撕破的纸片：“你们以为我来取香，是为它的味道。”她把纸重新折好，动作平稳，让它再次成为无法辨认的物件，然后把信塞回帘下的褶里，塞进那个曾经属于别人的角落。灯影拉长，她的背影在帘上变形成两个人。

外头雨停了。屋檐滴下一串清冷的水珠，敲在地上像一连串问号。她站起身，掌柜人还想再说一句抱歉或劝阻，书生的眼里是推理出的几分羞赧，却没有人再动。她拍拍袖子，把尘屑抖在掌心，语气里带着一股不容置疑的干净：“帐里香，留着给别人也罢。人却得自己收得了。”

她拉起帐幔，灯光越过那层薄纱，落在一物上——并非玉佩，也不是书信，而是一只小小的布鞋，鞋面有一处熟悉的绣痕，正是她年幼时亲手绣的图样。她的手在灯火里停了半拍，像被什么东西钉住。纸条还在暗处，折成三角，像个等待被点燃的火种。

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