雨沿着檐角滴落，敲在青石院子的影子上，发出不均匀的节拍。江栀把披风紧了紧，脚步在门廊的木板上短促，像是在数着什么。门虚掩着，灯下的烟灰和她的呼吸同样冷静，屋内一盏油灯摇着，投出一圈不能挪动的黄。

柳姨站在门边，手里攥着一把抹了旧油的钥匙，声音像磨石头一样粗糙：“来得晚。这里不是外边，别把院子当公园。”她说完，转身把门打开一条缝，动作像放下一个并非第一次来的人。

江栀进来时没有回头。屋里的空气带着生涩的消毒水味和纸张的老香，书桌上一杯冷了的茶泛着浅绿的痕。沈宴坐在窗边的扶手椅上，身形笔直，手里有一本合上的簿子。他抬头的时候，手指停在簿子边缘，像一只未放下的勺。

“你来了。”他的声音低，字句里有一股被磨平的礼貌，像老书页的边缘——整齐却薄。

江栀把行李放下，直视他的眼睛，短句回答：“来教琴。”她的语速快，像是为了不给自己沉进去的空隙多想。

沈宴看她笑了一下，目光却落到她肩上的细碎灰尘。窗外雨声变密，像有人在门外不停翻书页。屋里突然静到可以听见左手腕上表链轻轻的碰撞。沈宴指了指旁边的琴：“晚上九点。准时。”

琴室比外面灯光暗，木地板的缝里藏着旧时的寒。江栀坐下，指尖刚触到琴弦，身边的书架上滑出一张小纸——被风推动，像是等着被看见的。纸上画着一个小女孩和一只破了翅的蝴蝶，画工幼稚，线条用力又不稳。

沈宴的手突然伸过去，比她先一步握住那张纸。他的指腹贴在画的背面，指节白得像薄瓷。他看了很久，然后声音更低：“她画的。”话说完，他把纸对折，藏进怀里，动作急促，像掩埋一颗会醒来的种子。

江栀没有说话。她的视线在他袖口上停住——那里有一道浅浅的刀疤，从手腕延到掌心，皮色微暗。灯光在疤痕的沟壑里攒紧。沈宴的手指在纸上留下一个褶子，像是在破坏，却又像在标注。

柳姨在门口吐了口痰，嗓门一下子粗成了天气：“他想的事儿多，你别跟着乱想。”她说完，把门一关，声音在走廊里撞出空档。

沈宴把那张画贴着胸口，靠在椅背上，眼睛看向窗外雨雾里被模糊的檐角。他说得慢，像在用心算一笔欠债：“她走得很急，连蝴蝶也没来得及飞全。”

江栀的手指在琴弦上颤出一个不全本的和弦。声音短，像是一根被弯曲的针。她抬头，眼里有光，语气却收得很紧：“她是谁？”

沈宴把画收得更深，像怕旁人能看到那种名字。他闭上眼，呼吸一瞬间变成了房间里唯一的钟摆：“栀。”

这两个字在夜里掉下，和外头的雨撞在一起。江栀的手心猛地一热，像有什么从骨里被点燃。她没有立刻说话，只是把手伸进披风的内袋，摸到一枚折旧的银针——那是她从不带上的东西，平日里锁在另一个时空的抽屉里。针上缠着两缕干燥的发丝，颜色浅，像孩子的。

沈宴忽然睁开眼，眼里有条旧伤被重新撕开，带着冷和疼：“她留了个名字，后来人把它当成了钥匙。”

江栀抬手，把银针递到他面前，指节不抖：“那钥匙现在在我手里。”她的声音收细，像一把细针要扎进暗处。

沈宴的指尖触到针的一刻，手微微一颤，像是触碰到旧日的电流。灯火下，他们两个人的影子被拉长叠在一起，房间里只剩下雨和那张被折过的蝴蝶画。画的折痕像旧时的伤口，刺得人想闭眼。

门外的钟敲了一声，低得像是敲在人心上。江栀放下针，声音平静而冷：“我不过来一趟，不是来干涉你过去的。只是——”她顿了一下，雨声像刀刃磨碎，“我不允许任何人把这个名字当作枷锁。”

沈宴没有笑。他的瞳孔里有一圈深，看不到底。透过玻璃，雨像一张幕布，把他们隔成两个世界。片刻之后，他伸手把画抽回胸口，手上那道疤像是又收了半截。

“那就别再走。”他说，语气里没有任何退路，也没有乞求，只有一种被判定的命令。外面的雨停得突然，像是被一句话收起。

江栀握着银针的指尖凉了。她知道自己来的是一场交易，但在他说出那句话的那一刻，交易里多出了一枚无法计算的账目。窗外的夜被一层薄冷罩住，灯影里，他们彼此的距離，像被针线系了又系。

雨后，院内湿得发亮。江栀把银针别回内袋，声音轻得像翻页：“好。”

沈宴的眼里有东西被放下，也像是被加重。他把画又捏紧了一次，像是怕它在松开手后就消失。门在他们背后合上，响声短而干净，像一枚落在胸口的硬币。

这一夜，窗外的月亮被云吞掉了。房间里只剩下一盏灯和两个人，还有一张小小的蝴蝶画，纸的折痕里藏着一个名字——栀。江栀的心在那名字上被牵了一下，疼得像是被针扎中最细的筋。

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