雨还在。山路像一条被反复擦洗的绳子，泥土的光滑里藏着凉。阿莲把行李靠在老槐树下，双手在门环上按了又按，指关节发白。院门的木头淡了，边角处有以前她用来当赌注的一道划痕，雨水顺着划痕滴下，断断续续，像人突然憋住的笑。

屋里钻出一股灰色的炊烟，阿婆从灶后探头，眼缝里是刀切的光。她一见阿莲，先是愣了一秒，嘴里不知所以地念着，“回来就好……回来就好哩。”话短，像把火钳收回炭堆，声音里带着山风刮过竹筒的沙哑。

老石挪到门口，他把背靠着门框，手指不断抹裤腿上的灰，像是在整理一句要说出来却又怕说错的念头。“这天回——算你有心。镇上那边有人说，城里变了。”他说话有条理，词句拉长，像在念条账。

阿莲只回了一句：“变了。”声音薄，像被刀削过的缝。她把头发往耳后拽了拽，指尖有一圈老茧，抬手的动作里带着城市里学来的干练。她的眼睛却不敢看远处的梯田，像怕在那里住着过去的影子。

厨房里热得闷。锅沿上挂着一层细小的水汽，落在桌沿，像一群小面包堆积。阿婆把木勺放下，动作缓慢却有重量，像想把什么堆回原位。阿莲顺手拉开榻下的盖布，指腹摸到一只小小的布鞋，边沿已经破开，绣着褪色的蓝花。她的手指停在鞋口，指甲缝里带着城里工作的细灰。

小忽撅着嘴从门缝里探头，眼睛亮得像刚煮开的米汤。“阿莲，你带回来钱没？娘说你当年走得匆忙，没带钱回家的。”他说话干脆，句尾带着冲刺。阿婆的肩膀猛地一抖，勺子在手里忽然滑了一下，汤水在勺里晃出浅浅一圈波纹。

阿莲把鞋提起来，鞋底有泥印；她的拇指不自觉地抠了抠鞋心，一张小纸团夹在鞋口，折得太满，纸边泛着油渍。屋里的时间突然短了，风从门缝里挤进来，带着山坳里潮湿的草味。阿莲用指尖撕开纸团，纸边裂成几条细线。阿婆瞪大眼，把手压在嘴上，呼吸像被人用布带住。

纸上字不多，笔迹又急又细，像雨点敲硬纸背写出来的：把他埋在山坳里。那四个字横在纸上，黑得硬生生。阿莲的手在纸上停了三秒，像是有人把她的胸口拎起来再放下。小忽的嘴动了，声音低得像在给自己念咒：“娘说……他不是回不来，是埋了。”

屋子里沉得能听见锅里最后一滴油炸开的声音。老石眯起眼，手背磨着裤子，像要把什么从记忆里抠出来。阿莲的指甲把纸缘划出一道白痕，纸条在她掌心缩成一团，像只被发现的虫子。她抬头看向窗外，雨停了，云层裂出一道冷光，格外刺眼。

阿莲把布鞋握得更紧，脚下的木板嘎吱响——那声音像一把旧刀在家门口劈开了一道没愈合的疤。她站起来，声音薄得快被风吹散：“带我去山坳。”屋里人都静了，连阿婆的手指颤动也停了。门外的雨在瓦片上收声，山间说话的只剩下一条路，朝黑里延伸，像一条吞人的舌头。

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