门口的档把被雨敲成了节拍。林默站在门槛上，鞋面还溅着泥，衣角湿成了深色。屋里只有一盏暗灯，灯罩歪着，光像被旧布挤出来的呼吸，断断续续。她的手指在门框上摸到了一圈细小的尘线，指尖凉了一下，像是触到了一段不愿被碰触的记忆。

屋里布置少得像个尚未安顿的心。桌上有两只杯子，一只干了茶渍，另一只是空的，杯沿有一圈看得见的牙印形状。窗台上积着雨水，窗玻璃的角落塞着一张纸——被雨打软的，边角发暗。林默把那张纸抽出来，纸上只有几笔幼稚的线条和一个歪歪扭扭的字：不要。她的喉头收了一下，眼里却没热泪，只有一种迟到的疼。

敲门声在这屋子里响了两下，比雨的声响干净，也更粗糙。门外的声音是老周，他的口音带着巷口磨石的味道，字短句硬，像是用斧头劈出来的。进来时他没有脱鞋，脚底把夜色带进来。

"灯又坏了？"老周瞄了一眼吊着的灯，语气像命令，也像老人的磨牙。"你这屋子，常年这样不行。"

林默把纸折好，放回口袋。她的声音平静，像把话压在沉甸甸的布下面。"不是灯坏了，旧事还在。"

老周把手伸向桌上的杯子，指节有伤口，动作粗鲁却小心。"旧事？那得收拾收拾。你看着点。房东上回就说了，来人来了不耽搁。"

林默没有立刻反驳。她蹲下来，手掌贴到窗台，能感觉到潮冷穿入指缝。外面有人影在走廊灯下拉长又缩短，像被绳子牵着的褪色布条。她把窗掀开一条缝，雨进来，带着楼道里别人的香水和街边熟栗的甜，混成一股让人想起厨房的味道。

她从抽屉里摸出一本小册子，封面被翻烂，里页有日期的折角。翻到最后一页，夹着一片焦边——一张孩子画的太阳，画笔的力道在角上穿透成了一个小洞。洞里塞着另外一物：一枚医院手环，塑料带上压着名字和时间，字体被磨得半透明。林默的手微颤，指尖切到了塑料的锋利处，疼得清醒。

老周看见那手环，眼神里先是迷惑，然后像被什么东西撞到胸口，瞬间塌下。老人低了低头，声音变得短促。"这不是你……"他的话停在喉咙，像掉进了锅里。

林默抬起脸，屋里的灯忽地闪了一下，像心跳漏拍。她说话时，语速缓慢，像是把每个字从沉重的箱子里搬出来："是。我有个孩子。两年前。"

老周直直地看着她，眼白里有潮湿。他的手颤着，像是在压制什么。"那孩子呢？"三个字像冷水泼过。

林默把那句话咽回去，喉结有动作，像是把一枚硬币吞下。她把抽屉又关上，声音更细了，但每个字都清晰："不在这里。也许从来没离开过这屋子。"

屋内又安静下来，只有雨和老周的呼吸在统计时间。林默站起来，走到灯下，用指尖拨了拨灯罩，露出里面的白瓷灯座。她伸手摸进去，手指摸到一卷小小的纸条——角落里有干涸的唾痕和一行歪斜的字：妈别走。

纸条像一片薄刀，割在她的胸口。林默的眼睛忽然热了，一热又冷，像灯丝断裂时的余光。她把纸条捏在掌心，手掌的力道把纸折出新裂缝。老周在旁边咳了一下，声音里有水。

这时，灯彻底沉下去，光像被人从屋里抽走。黑的第一层不是看不见，而是能听到——能听到自己心跳变成房梁的吱哑。林默下意识摸向口袋，手机屏幕亮了一下，映出她紧绷的脸。屏幕上有一个未接的电话记录，名字是一个她熟悉到想撕掉的字眼。她的指尖在屏幕上停了多久，像是等着什么人来收票。

门缝外，楼道里传来一个细小的声音，像是有人在纸上轻轻划过："她回来了。"语气凉薄，却不急不缓。林默把纸条放回灯座里，像把孩子的名字埋进心底。她没有回头，只说了一句，像是给自己也像是在给房里那盏暗灯定了个名："那只是房间的暗灯。它总会亮。"

楼道的脚步声停在门外。雨还在敲档把。老周的鼻息靠在她耳边，像一只老钟最后的滑音。他轻声道："别让它看见你。"话冷而小，像从砧板下滑出的刀。

林默抬起手，灯罩下的那张纸条在她掌心里，微微发热。她把纸条再一次塞进灯座，扣好灯罩。屋里恢复了黑，只有窗外一片暗。她打开手机，摄像头朝向屋内，屏幕上，暗处有一个小小的光点——不是灯，也不是窗，是一个新的视线在黑里亮起。

她的指尖停在屏幕上，没有滑动。雨声像被按下了暂停键。老周在门口嘶声道："有人在看。"林默的嘴角没有表情，声音却干脆："那就把灯关了。"

她按下了关机键。屏幕一黑，屋子彻底沉下去，只有那片纸条在她的掌心里，温得像刚出炉。她把它放回灯座深处，像把一颗心放回胸腔，闭上了眼。门外，脚步又动了。鞋底带着雨，步伐分明，像有人在数着，她没有去看，任由暗在身后堆砌。

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