雨停了。院子里还留着水的声音，像被打湿的丝绸摩挲着屋檐。展宫眉坐在窗前，手里是一件未绣完的衣襟，针尖在黄灯下反复穿过布眼，像在量呼吸。

她没有看外头，只听见脚步匆匆。门缝下卷起一股冷气，卷着泥土和木屑的味道。老仆人秦三拽着衣袖进来，鞋底拖在地上，发出短促的擦声。

“姑娘，院外有人送东西。”秦三的话像磨刀，粗糙里有急切，“说是昨夜在荒沟捡到的，叫我交到你手里。”

展宫眉指尖停了一下，布料在指间微微抖动。她的声音平，像翻书的页码：“放桌上。”

秦三把包袱摊在矮桌，动作笨拙却不敢大意。他的手指边有老茧，指节白得看不出血色。他瞟了瞟姑娘，声音又低了：“都说那处水浸得厉害，死人也带不稳。府里有人说，昨夜你信里提过的那个名……”

展宫眉没有回头。针落下去，布面又鼓起。屋里只剩缝针与心跳的节奏。她将包袱拉开，绸缎里露出一只小小的布鞋，鞋口里塞着一张折得卷角的纸。

那纸张一掀开，三个字像冰被抬起。她看清的速度慢且无声，好像时间在这盏灯下被割断：他还活着。

空气沉了。秦三的呼吸也收回去了，哽在嗓子眼里，像被湿布掩上：“姑娘——这上面，还有人写话，字歪歪扭扭，像孩儿的手。”

展宫眉的手指颤了。她把纸又折回去，像是把声音塞回缝里。房间的光线在她掌心投出一条长长的影子，像刀口。

她放下绣帕，站起的动作很慢，屋里的空气像被抽走了一层。她走到床边，床下有一只旧箱，锁着。她伸手，敲了两下木箱，敲声清脆，像叩问。秦三站在她身后，手心冒汗。

“这字是谁的？”她问，语气不急不缓，像是在念一段律条。

秦三吞了口口水，村里口音把句尾拉得长：“不知道，姑娘。传言是个回夜走路的男孩，看见谁去扔东西，就跟着捡回来了。”

展宫眉把布鞋贴近胸口，布料的旧汗味和雨后的土气混成一块。她的呼吸浅，像灯芯在颤。她伸指抚过鞋跟，指腹掠过一处脏污，那里有淡淡的血迹，干了又开裂。

记忆像潮水返涌。她在春夜里抱过一个小小的背影，背后带着薄薄的头发和黄泥的味道。那回忆很深，但她从未用声音去确认过它的存在。

“谁敢骗我？”她低声，声音里没有颤，但刀刃般冷。那句话像把屋里的光切成两半。

秦三抬眼，眼下的血丝像老树的纹路，声音粗粝却诚恳：“姑娘，若真有人骗您，咱们就去问。他若还活着，不会就这么丢下东西。”

展宫眉把纸条折成细长，插进鞋里，像把一条短小的讯息藏进胸腔。她转身，向门口走去，脚步没有声，像猫步。门外的月色被云掩了一阵，黑暗像被拉紧的弓弦。

走到门槛时，她停下，手按在门楣上，指节泛白。屋外传来隔壁小院孩子的低唱，曲很轻，像针扎在布上的声音，词只唱了一句，断了又接：“宫眉——”

声线细小，像被泥土埋过的骨头敲出的声音。展宫眉回头，灯下她的侧脸像一页刀刻的碑。她把小布鞋捏得更紧，脚下一滑，像被某种旧习惯唤醒。

门开了一条缝，外头的月光像冷水泼进来。她把鞋挪进怀里，一只手拉紧衣襟，像把一个空洞扣回身体。

门缝外，有影子在等。声音又来了，这次更贴近，带着泥土的甜和凉：“宫眉，别怕，我在这里。”

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