窗外是榆树瘦成铅笔的影子，冬天的光从灰色屋檐斜进来，把厨房瓷砖照出一点发白的冷。她坐在小圆桌旁，手里攥着一把削好的土豆，指尖的老茧在白雾里抖。煤炉在角落里咔嗒，像有人在屋子里咳。屋里除了锅盖和蒸汽，还有一条被褥上留下的指印——干硬、温度已忘。

门外响了一阵敲门声，敲得不轻。她听着，先是把土豆往旁边一推，手掌粗糙地擦了擦。开门是杨队长，穿着黑羽绒服，声音像楼道里常见的告示：慢而有条。后面跟着一位年轻姑娘，手里拎着一个塑料袋，里面压着一件小棉袄，带着冬天的油腻味。

"大姐，坐会儿行不？"姑娘声音快，像是怕冷。她把棉袄递上去，指尖有点发抖。杨队长把帽子摸到眉上，递过一张纸。纸上是条款和签名的位置，他的字像练字帖，分得清楚明白。话是官方的话，余音里却下不来句安慰。

"这是啥？"她把棉袄翻到正面，袖口边有一圈暗色，像是泡过水的枯叶。她用指甲刮了一下，脏东西不听话，像钉子一样紧贴着布料。杨队长低头看了又看，年轻姑娘的眼睛开始发红，目光却快转开去，盯着窗外的冰线。

"这是你儿子的？"杨队长的声音仍旧有职业的平静，像说完一个程序就该结束。她瞪着那件小棉袄，嘴里咕哝着话，话里没什么修饰："你跟我绕弯子干啥。行了，我知道了。"话短硬，像一根冬天的柴。

她把手伸进袖口，摸到了什么——不是布，是另外一层，缝得死紧。她把那层衬里掀开，手指碰到一撮干结的暗色，像是旧茶渣，又像某种更像人的东西。她皱了皱眉头，手在微微发抖。屋里忽然只剩下呼吸和煤炉的心跳。

她把手拽出来，指腹上沾了一个圆点。纸上的字在她视线里跳了一下，她没有喊，嘴巴只是张了张，像有人把门掀开。杨队长听不出哽咽，只说："把手洗一洗，咱按流程来。"姑娘却把脸埋进手心，吐出一个字："妈……"不想让声音露出太多的东西。

她站起来，走向水槽，动作慢，脚底像踩着冰。水流在铁盆里叮咚，她把手伸进去，用冷水冲，那抹暗色在水面上分散成细碎的片，像黑线条漂出。她看着指尖被染湿的模样，眼底有东西塌下去。回到桌边，她把小棉袄摊平，像是要把那件衣服铺成一张没有人坐的椅子。她伸出手，指尖轻按在袖口上，然后狠狠地用力，把那只袖子往胸口一揪，像拽住最后一根绳子。

门口的雪开始轻敲铁皮，一阵阵。她把棉袄扔在椅子上，不去折叠，不去收好。屋里安静得能听到外头雪粒落在树枝上的声音。她低声说了一句话，短得像冰上的裂缝："等你回家，我炕上还留着热。"声音没有抬，也没有颤；但屋子里，一圈冷气顺着那句话扩散开来，像冬日里最深的一口凉。

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