灯油在铁灯盏里慢慢缩小，黄光像一只迟到的虫子，在桌面上吐着小小的影子。我把几件布衫折得整齐，指尖触到一处微微发硬的袖口，停了一下，像是记起了什么旧的节拍。屋里没有人说话，外头河水拍打着堤岸，沉吞着晚风的碎屑。

门外有脚步。拖鞋的橡胶贴地作低声呼吸，随后是阿良的声音，粗短，带着巷口特有的油烟味：“老沈，房子说卖就卖，别客气。今儿就得腾。”他推门进来，眼睛先扫了桌上的茶碗，再往我身上看，像是在计算一笔账。

我把袖口再叠一遍，手指间带着茶渍的细纹。说话时慢，语句里常有逗留：“阿良，这里还有些旧物，能不能留到月末，再说……”

“月末？谁等你到月末？”他的声音像打在铁锅上，“要不是买主催，我也不催你们。可人家出的是银两，不是眼泪。”他干笑一声，往我摊开的衣物上指了指，“这些你带走，别留口实让人笑话。”

我点头。动作像节省光阴的老匠人，手脚都有先后。把一本布面小册揣进怀里时，册角触到一张薄纸，纸的边缘卷着淡褐色的印记。那是她写字的地方：笔迹匀称，不急不慢，像采茶人拣叶的指法。

我没有立刻打开。屋里有一阵风把窗纸吹出低低的响声，像有人在屋檐下搬东西的脚步。阿良又催了两句，语气里夹着不耐烦和一种他以为是同情的成分。我合上手，纸在我掌心里温度忽然低了下来。

终于，我把纸抽出来。上面只有一句话，四个字，字迹是她平时的笔路：别回头。四个字没有装饰，没有句号，像割口。灯光里它边缘的墨渍微微渗开，像被轻轻舔过的伤口。

空气里有一瞬的空白。我读了又读，像在翻翻一张旧账单，想找到遗漏的零头。阿良在一旁咳了声，不再说话。他的手指敲着门框，节奏粗糙，像一把老锤。

窗外的河面起了小小波纹，灯影被拉长成几条黑色的鱼。我走到床边，指尖不自觉地抚过她的枕套，那里有一处细密的汗渍，她睡觉时常用来包头发的一小块布，整齐地折着。我伸手掀开枕套，里面有一枚旧簪子，簪身光滑，末端被磨出一道银白。簪子下面塞着一撮头发，细而软，系了小小的一结，打着我的名字。

那一刻，世界像被冷水抽了一下心。簪子和一撮头发，连同那四个字，像几根针，一起扎在我习以为常的默许里。阿良的声音从门口传来，变成了背景的杂音，我记不清他说了什么。

我坐回桌前，把纸和簪子并在一起，灯光下它们相互投影。外面有人点了灯，街头传来孩子的笑闹声，清楚得像刀片。我的手指轻轻滑过那撮发，指腹碰到细丝间的一点非自然的冷意——灰白。

窗外风把纸页翻了一寸，又停住。我的喉咙里有东西在动，像被人用绳子牵着。我合上了眼，再张开，纸上的字依旧，四个字像琴弦上最后的一根弦，颤着，却不回音。我把簪子放回枕头，轻轻合上枕套。

阿良在门外算计完了他的利息，脚步远去。门板在风里又轻摇了一下，像是关上的并非我屋的门。我端起茶碗，茶是冷的，舌尖摸到一丝微咸，那是夜里屋檐滴下的水携带的味道。我把那张纸摊在桌上，指尖按住四个字，像按住一个命令。

我没有收拾完行李。把几件最平常的衣服折好扔进箱子，最后把那枚簪子放在最上面，像是最后的账本。灯光里的影子拉长，纸页在影子下像一只合拢的口。出门前，我在门框上用手背擦了一下，指间沾了灰，也沾了夜色。

走到门口，我又看了一眼屋内：床是平的，枕角处露出簪子的一角，像一枚小小的船。我伸手，没拿。门外，阿良已经站在台阶上，眼里有买主的银光。我转过身，街灯下我的影子瘦得不真实。

我把门轻轻关上。门合上的声响不是结束，是一道提醒。我口袋里的那张纸被压在心口，四个字在胸腔里跳动。风从后面推了一下，像是有人轻声对我说了句到此为止。夜很深，河水继续吃着岸边的旧纸张。我的手掌里，簪子的冷意像一条未说尽的话，滑向了我的指缝。

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