雨一直下着，像有人在铁皮屋顶上用指甲拨弄。杉杉站在写字楼门廊下，塑料打包盒的盖子被蒸汽顶得微微鼓起，筷子在她掌心里滑了一下。伞被风翻了半边，衣袖湿了一个深色的圈。她把外套的领子提高，像小心翼翼包着什么，脚下的水珠亮了一下又被擦掉。

走廊里亮着冷白色的灯，空气里有打印机和咖啡的混合气味。电梯门关上时发出短促的叮。她在心里把要说的话排了又排，最后不过三句：把钥匙还给顾总，顺便带晚饭，不要多想。她的声线向来是轻的，像有绷带绕着。

办公室门半掩着，桌灯投出一片狭长的光。顾言背对着她，肩膀比记忆里高了些，袖子卷到胳膊肘上，手指在键盘上敲得干净利落。空气里有一股沉稳的柑橘香，靠近了才闻出是名牌古龙水混着洗洁精的味道。

“顾总——”她的声音先是小心，然后又像弹片一样被噎住。顾言没有转，手停了一下，像按了暂停。他说话的方式一向是短的，每个句子都像钉子：“回来早了。”

她把盒子放到桌上，筷子碰到纸盒发出细响。桌椅间有一条淡淡的丝巾搭着边，颜色搁在灯下像被压扁的玫瑰。杉杉伸手整理，丝巾的边缘擦过指尖，留下了花的香味——不是她熟悉的那种香，是另一种把人绕住的温暖。她的指尖猛地冷了。

然后她看见画。不是画框里的，也不是墙上的——是一张小小的、被粘在文件夹上的蜡笔纸，边角被翻过好几次。纸上画的是一个高高的男人，旁边一个矮小的圆点，下面歪歪扭扭几个字：杉杉。字像是被小手按着画出来的，力道不均，却认得很清楚。

纸张在她手里颤了。感官一瞬间全部重置：空气变重，灯光变硬，雨声像被放大。顾言把笔放下，背影没有动，但他转过来的声音变了，少了公司会议里惯有的锋利，多了摩擦后的低沉。“她来我这儿住一阵子。”他的句子简短，像交付事实。

“她……”她问，声音轻得像是从很远的地方传来。办公室里突然有了回声。顾言收回视线，指尖滑到那张画的边上，像不敢直接碰到那名字。他说：“她叫杉杉。别人不常来，所以我把她的画贴在这里。”他的声音里没有解释的形态，只有一种被习惯磨平的坚硬。

话像小石子掉进水面，圈圈扩散。她的脑子里闪过旧时的影子——名字在学校考勤单上被老师念到的声音，餐馆里陌生服务员叫错的瞬间。现在，那字和这个男人手里的一切连在一起，像是被别人的笔在她人生上画了一条突兀的线。杉杉的笑声在记忆里被按停，胸口有东西被挤了一下。

隔了几秒，她注意到杯沿上的口红印，颜色偏暗，和她从不沾的那种。办公室外有人敲门进来，老张的嗓音像旧小说里的配乐，粗短而不合时宜：“吃饭了没？还有外卖没被偷走吧？”顾言合上文件夹，动作干净利落，像完成一段手术。

他把画平放回桌上，指尖最后一次摩挲那行蜡笔字，声音低得几乎听不见：“她会叫我爸爸。”这句话没有声音的起伏，像一把测量长度的尺子，冷静地摆在两人之间。杉杉站在灯光下，雨还在敲打窗户，名字在白纸上歪歪扭扭，像一把一直未曾拔出的针。

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