黄昏把城头染成铁色。破旗在风里磨着声，像在算什么账。地面还温着白日的热，空气里有血的铜味和马粪发酵的苦。

他坐在矮墙上，背靠着半塌的望楼。弓靠在膝上，手指修长，指节白得像刮掉了皮的竹节。年轻的脸，眉眼里藏着年的沉默。没有高声的宣誓，只有呼吸和弦线的轻响。

下方，脚步声贴着土地走过来。吕布上了马，马像一把生的铁，鼻孔里冒蒸汽。吕布的声音像锤子撞铁，“出来吧，年轻人。别让我失望。”他不用看去，语气已把战场算过一遍。

老赵在后面咳出两声，像是在痰里拽出勇气，“伙计，你可别逞能，别跟那厮耗气。”话粗，带着乡下人乱扔土块的粗陋诚实。

黄忠抬头，看吕布两次。眸子不急不慢，像是看一把能否合手的刀。“我不耗气。”他把弓端起来，弦在指间颤一下，低低道，“我只想试试看。”

风静了。树叶的背面闪着银，只有远处河面的轻响提醒着世界还在转。

第一箭过去，像把夜切成两片。箭刃啐在吕布肩甲，带出火星。吕布的马锐地踢了一脚，马腿上溅起泥和血。吕布没躲，他笑得很干脆，像砍掉了一根横梁，“不错，稳。”

他们靠得近了。短句。快节奏。脚步、蹄声、呼吸。刀光撕破了空气。吕布冲过来，刀起，气流像要把人从地上刮离。黄忠往后一跃，像个没有重量的子弹，弓又一次提上，指节把弦压成一道利刃。

箭从近处射来，贴过剑柄，掠过臂膀，最后卡在吕布的颊骨上，穿出，箭杆在外面颤抖。血沿着箭羽落下，匀速，像钟摆。吕布用手一把扯住箭，一边笑，一边咳出一口血来，笑里带着惊愕，“不错，一箭入面。是谁教你的手法？”

老赵的声音缩成一根细线，像是要被压在土里，“我—我就说——”然后没说下去，身体先软了半截。

吕布抬起脸，用被血湿了的一侧手掌擦了擦嘴角，抹不干净。他握着箭，指甲下带着土。忽然抬眼，看见了黄忠腰间一枚旧料绳上系着的红布条，一角被风动了起来。那块布，他曾在孩提时把它折成窗花，鼻间一阵酸。

吕布的笑收了收，像被人抽走了台布。他把箭慢慢拔出来，血从齿间往外渗，红得厚。拔出来的那一刻，弓弦断了。所有声音都塌下，只剩黄忠和他四目相对。吕布把箭递回去，像递给一个孩子玩具，声音低得像刃刮过纸，“你赢了这箭，年轻人。刀还在。”

黄忠伸手，接过箭。箭尖还湿着那人的血，他的手指不颤。城外的风把破旗吹得更急，像是在催促决断。他抬头的时候，眼里有一条不回头的线——不是骄傲，不是得意，只像对着夜里一个需要点亮的火堆。

吕布笑了，笑里有刀，有雨，也有一种早就看透的累意。他摘下头盔，短发黏着血，眼里却反出天色，“你要么走，要么留下。留下，就别再说年轻。”

黄忠没有应声。他把箭插回弓上，动作很慢，像在把一段旧事还给对方。夜色里，那支箭比任何话都重。风卷起破旗，旗角贴在吕布的胸口，像是一只被命运压低的鸟。

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