潮气从码头的缝里钻进来，夹着鱼腥和旧木的酸味。仓厅里只点了一盏油灯，灯芯被风吹得斜了，光在桌面上划出一条条不安的线。章理把手探进邮包，指尖先碰到的是粗糙的麻绳，然后是几片薄得像虫翅的纸——信封叠得不整齐，边角被盐雾磨得发亮。

那人把最后一封扔到桌上，声口里带着港口口音，短句像扔垃圾一样干脆：“这封热。你先看。”他用大拇指把信推到章理面前，手肘的老茧在灯光下像斑驳的印章。

章理没有立刻拆封。他用指关节按住封口，听见纸抵住纸的声音，像有人在别人耳边低语。他的动作慢，点缀着习惯性的检视：指甲边有墨渍，袖口磨破一处，眼神在信封上的印章上逗留了两次，像是在确认一段早已被怀疑的事实。

“——是谁？”邮差又问，话里有少许不耐。但他也看出了不对劲，嘴角的笑意收回来了一半。

章理把信沿着封口撕开，一声轻响。纸的里面夹着一枚小东西，平躺着像一只被遗忘的昆虫：一撮细发，粘着微黄的油渍。章理的手微颤，指腹不自觉地按住那撮发。风从门缝里钻进来，灯光在发丝上勾出一个细小的光点。

信纸摊开，字迹并不潦草，也没有刻意的弯曲。每一个笔画都像是经过思量的，间隔处留着脱节的呼吸。章理先是看了上半页，然后视线猛地向下落。最后一行让他的眼睛先干涩，再冷硬。

“别开门。”

三个字像石子投入他胸腔最脆的地方。周遭的声音一并缩缝——邮差咳了一声，风在瓦片上拉长了尾音。章理的手指背贴到灯火的热边，呼吸慢而浅。他抬头，对着门外的暗影说了很长一段话，却没有用音节把它们分开——是断断续续的，像学者在翻检证据，像父亲在对时间交代，语气比平时更平静。

邮差蹙起眉，嘴里的粗话吞了回去。他一步一步挨近桌面，像要把章理的沉默当做物件搬走：“你别胡搅——这信可能是有人吓唬你。”话语短，呼吸更短，带着南港人的硬朗。

章理没有看他。他把信翻过去，背面贴着的邮戳在灯光下斑驳，位置贴近他手指曾经写过字的地方。那一隅，熟悉得几乎要裂开成伤口。章理伸指轻触，指尖碰到的不只是纸，还有曾经的笔触留下的微微压痕——他的名字，曾被他自己用力写过一次，笔尖压出的小坑仍留在那上面。

邮差的声音变得粗糙：“你是不是又老想那些事了？人都走了，就别招魂。”他朝门口看了一眼，眼里有潮湿的光，但转瞬又被倔强抹掉。

章理合上了信，把那撮头发夹在信角下，像固定一枚告别。他没有解释，也没有否认。他站起身，站得很稳，但脚下的木板发出低沉的哒声。外头的风把仓门的一角吹得微开，门缝像一把嘴，吐出冷色的光条。

他走到门前，手指触到门栓，未曾动弹。灯光在他手背上投下长长的影子，影子里有纸的折痕，也有那三个字的余温。章理闭了闭眼，像是在把听到的命令吞下去，然后慢慢打开手掌，信纸在掌心像个活物，微微颤抖。

门外有脚步声，先远后近。章理并没有回头，他把信递给邮差，声音平得像在念一条注脚：“把它带走。别再放在人们的掌里。”

邮差抬手，接过信，手指碰到那撮发，僵了一下。然后他把信叠好，像是交付了什么沉重的债。门缝外，光中出现了一个人的轮廓，轮廓站得很定，像是在等待指令。风把那人的衣角掀起，像一个短促的怀念。

章理的瞳孔里有光，也有阴影。他的声音终于变得短促，像是给自己下了一个结：“不要等我。”

那句话落下后，风把门的缝儿打开了一点，光像一把刀，切进仓厅，把桌上的信扯出一道白线。光里，信纸的背面，又露出一行字。很小，很倾斜，像孩子写的，像一个不愿说完的秘密——“别回来。”

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