菜刀在案板上来回，叶子被切成一条条锋利的绿。厨房里只有两个光源：台灯压低的黄色和窗外路灯透进来的冷蓝。蒸汽在灯下慢慢卷起，像是两种心情在盘绕。林燕的手指边缘还有白粉一样的淀粉，她把手掌按在裤腰上，停了一秒，像是在按住什么。然后又接着切。

梅姨从背后把围裙甩得响，鼻子带着北方的生味儿。她的声音是干的，像炒菜铲碰到铁锅的音色：“别想太多，汤就按比例，盐按最后放。你想用多少醋，就放多少，别被回忆骗了舌头。”

林燕没有回头，只是手腕一抖，切出的葱花堆成一个小斜坡。她说得慢，像在数针脚：“我知道。但我想把它做好。她……她说喜欢海带汤。”

梅姨翻了个白眼，动作依旧利落，“小孩子的话——她要是不来，你喝也暖和。”说完把一把干辣椒扔进锅，油滋滋作响，像是在盖住话音。

门铃像一根突兀的钢针，戳破了厨房里蒸汽和锅铲的节奏。林燕的手停在半空，汤勺在汤里画了一个浅浅的圆，发出砂石摩擦的声音。她的呼吸也跟着被拉长了两拍。

门外的身影站得直直的，外套还挂着雨水的边。张伟的声音总是短句，像钉子：“我来拿东西。”

他进门时没看厨房的烟雾，只看着角落里那只旧纸箱。箱子里，有玩具的半边、还有一次两个人一起买的陶瓷小碗。张伟手指在纸箱边缘划过，像是在丈量时间的厚度。他把几件衣服抓起来，语气像交账本：“孩子在国外，有新的学校，不用你来操心了。东西带走别碍事。”

林燕的手指颤得更厉害了，葱花撒了点到案板缝里。她蹲下去，用指尖把那抹白色一点一点捡起，是一缕褪了色的粉色丝带，缠在手指上像是小小的死结。她抬头，屋里的灯把她的脸拉长了，眼角有一种被风吹过的褶皱。

张伟在箱里翻东西，脚步干净利落，从不带回声。他说话的声音里没有软肉：“她不回来了。她说，她厌倦了争吵。要自由，要别人的世界。”他把一件小毛衣塞进塑料袋，手掌合拢时指关节发白。

林燕把丝带夹在两指之间，像是把一段脆弱的声明捏住。厨房里突然安静，只有锅里的汤在小声吐气。她的嘴唇动了两次，像是想说话，却先把话嚼在口里，吞回去。她放下刀，把丝带轻轻搭在勺柄上，像让它呼吸。

梅姨走到林燕身旁，手背拍了拍她的肩，粗声细气：“别做傻事。你还要活着。”

张伟却停了，他没有看向两人，目光投在窗外那抹被雨洗过的街灯上。他说了一句，像是在交代，也像是在丢下一颗石子：“她选了别人。”

那句话像是掉进了汤里。林燕的手猛地收紧，汤勺撞到锅沿，溅出一圈热汽。她没有像以前那样哭出声，只有手指的血管在颈侧跳了一下，像一条突兀的弦。她把丝带捏得更紧，感觉到细绳的纤维刺进掌心。

然后她做了一件意外的事：把丝带松开，让它轻轻落在汤面。丝带打了一个小圈，吸收了汤的波纹，最后沉下去。梅姨的眉头皱了——她要说什么，嘴里的三个字卡在喉咙里。张伟的表情一刹那松了，像放下了一个长期背负的盘子。

锅里的汤继续冒着泡，丝带在里面慢慢变软，颜色被浸得更浅。林燕伸手握住汤勺，力道有点大，汤勺的影子在她掌心拉长。她的声音低而干净：“别把她的选择当成你的结论。”

张伟没有回答。他把箱子拖到门口，脚步带起门檐上的水珠。门开了，那道街灯的光像一把刀，从门缝里斜进来，切割着厨房里剩下的温度。张伟站在门外，回头看了一眼，眼神短促，像是把一句话丢给风：“保重。”

门关上时，厨房又只剩下汤在呼吸。蒸汽不急不缓地升起，带着丝带和海带的味道。林燕把汤勺放回锅里，手指微微颤抖，像弹掉了一粒不合时宜的盐。她没有把丝带捞出来。

梅姨拾起那只小碗，指尖还有水渍，声音淡了下来：“人都走了就别翻旧账。饭热，吃了。”她把碗放到林燕面前，碗里空着，却像放了一把锋利的回忆。

林燕闭上眼，鼻子里是汤的咸和海带的青。她低头把碗端起来，呼吸里带着蒸汽的温度，像是把一段话吞下去。她舌尖感到一点盐，随后是丝带在胃里未必会有的重量。窗外的雨停了。厨房里的灯还亮着。林燕吞下一口汤，像吞下一封没有回信的信。

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