河水低着头，像条没睡醒的狗。岸边的长明灯吊在破旧的船桅上，油亮的玻璃里有一枚慢吞吞的火苗。风从对岸的柳树缝里钻出来，带着湿腥和炭火的味道。偶有荧火在水面上晃出一圈小光，像人眼睛的回音。

苏仪站着，外衣湿了一角，手指背摩挲着衣领的边子，像是在数缺口。他的声音平静，像教室里读课文的老师，慢而有条理：“再往下走一里。老赵，你记住，别用劲去抓，别搅浑了。”

老赵蹲在泥地上，手上沾着黑黏的河泥。他的手指粗糙，像被铲子磨过的根。他抬头，嘴里含着烟蒂，声音短促直接：“我知道怎么弄。别唠叨，苏仪。你也别站那儿想那些难听的念头，咱就把东西找出来。”

他们的对话在灯光里显得格外窄。苏仪不回应，只是弯腰，顺着水线看去。月色被云吞了又吐出来，光斑在波纹上抽长。他的影子像一把刀，切过老赵的背。

老赵伸手，抓住了什么。泥里翻出一只小鞋。鞋小得像一只被遗弃的贝壳，布面褪色，鞋舌上缝着一行歪歪扯扯的字：小辰。鞋里有潮湿的被褥味，还有一点香皂的味道，像家。

苏仪的口气变了，他把鞋拿起来，没有立刻说话。灯光映在鞋带上，映在他的指节上。他的手指抖了一下，指甲边缘有细小的白线，像是藏了很久的紧张。老赵咕哝了句：“他妈的。”短，浅，却把所有该骂的话都吞进去了。

苏仪把鞋翻过来，鞋底上粘着一张小纸，潮了，字迹朦胧。纸上歪扭的笔迹像小孩子学着写字：别找我了，我去看灯了。——小辰。字下有一串日期，是明天。那一刻，风停了，灯火抖了一下。

时间像是被人按住了抹布。老赵的肩膀开始抖，像被冻住。苏仪的喉结动了动，他把纸折起来，动作小心却迅速，像是在处理玻璃。“他知道岸边有那盏灯。”他说，声音像石头擦的钢。“他写了时间。明天。”

老赵低声笑了，笑里全是苦。“谁会教小孩写这种东西？谁会让小孩学会说再见？”他的声音里有河泥的粗糙，也有某种破了洞的绝望。灯光把他的侧脸拉长，像一张老旧的票据，被时代揉了又揉。

岸边忽然响起脚步，轻，连水声都没惊动。两个人都回头。夜色里，一个身影站在柳树下，像个被忘记的门牌。身影抬手，仿佛要招呼，却又垂下。长明灯在他背后把影子拉成两个人。

苏仪把鞋塞回老赵手里，手指碰到鞋布处的一处潮湿，像是新近被抚摸过的痕迹。他的声音忽然变得很近，很冷：“明天，不是约定。是告别。”

身影往前走了一步，脚下溅起一圈细小的水花。灯光照到那人手腕上，有一道浅浅的红线，像未愈的绷带。老赵咽了口唾沫，手里的鞋被泥水浸得更深，字迹在灯光下开始朦胧。

河面的光不再平静。有人说话了，声音像从很远的井里飘来，不属于两人，也不属于这岸：“你们找的，是回不去的。”

苏仪听见自己的呼吸，像玻璃裂开时的嗡。那句话落在水上，漾起一圈又一圈，从岸到心。老赵紧了紧手里的鞋，像握着最后一根稻草。他没有看那人，只把鞋举到灯下，像供奉一样，像在祭祀。

灯火一瞬间闪了。暗河里，光没灭，却变得像人的眼睛，盯着岸上的三个人。风又起，带着湿冷。有人清嗓子，沙哑而确定：“等着吧，长明会亮着。但不是为你们。”

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