天还没亮，周府的南厢檐下缭着薄雾。炊烟从厢房窄窗里钻出，像慌乱的手指。小梅抱着襁褓，脚步轻得像谁压着的针，掌心里还有未干的奶渍，指甲缝里夹着洗不净的漆黑。

刘老公公从暗处走出来，衣袖摩擦出布料的声音，他咳了一下，声音像碗碰。“给我看看。”

小梅怔了怔，低着头，方言把句子拽得短促：“老爷，孩子——我这就给您瞧。”她的手一边解襁褓，一边不自觉把肩膀往前拢，像要把什么东西护回体内。

周姑娘慢步过来，拖着一缕长长的绫子，脚步不多也不少，像石子投入平静水面。她站定，目光冷静，声音没有温度：“拿近些。”

襁褓里是个小东西，小得像被世界遗落的鸟。脸色蜡白，眼皮薄得像纸；一只手指紧握，指尖有轻微的发紫。周姑娘略微俯身，指腹碰到了婴儿的手腕，那里绕着一圈细线，线头打成了一个并不精巧的结。

小梅的手指在颤，动作被冻在半空。她说话像把炭火往外掰：“我...我系的是护符线，怕着凉，我娘教的。”每一个字都像被咽回嗓子。

周姑娘伸手把襁褓往下揭，动作慢而细，像磨刀。裹布的一角揭开，里面有一处暗红，干涸成片。血，不新鲜，但形状清楚——从耳根到颈项，细长的一道。周姑娘的眉眼微微动了下，像石缝里蹿出的草。

刘老公公的气一下子短了，他的声音变得更近：“怎么回事？”

小梅低下头，唇动却没有声音，最后像欠了人情似的吐出一句：“他...他昨夜哼得急，嘴里翻白，好似喉里塞了东西，我就把药糊喂进去——”

“药？”周姑娘把襁褓往她这边挪了一点，让灯光照到那片布的反面。那里有一小撮黑点，像被火烧过的纸屑，又像是被碾碎的药渣。她靠近闻了一下，鼻翼轻动，露出一种很薄很浅却足够冷的表情：“你喂了什么药？”

小梅的声音又细又短，带着故乡的口音：“咽喉疼，就拿了家里剩的苦胆草，煮得一勺连着一摊——我怕他难受，就多塞了点。”她的手背抹了一下眼角，手背上是一道淡淡的刀疤，像旧事。

空气里突然空了。所有人的呼吸都响在耳边。小东西的小胸口忽然抖了一下，像被风吹过的帆布。周姑娘的手指压在婴儿胸口，停了两秒，像在听什么被掩着的声音。

“苦胆草会让幼儿嗜睡，塞得多了会窒息。”周姑娘的声音冷得近乎没有情绪，“可这不是最让我不解的。”她放开襁褓，手指悄悄掏出那圈细线，线上有一撮黑发，只有一撮，丝丝发亮，像夜里的一条黑河。

周姑娘把那撮黑发放在掌心看了又看，指尖无意识地用力，指甲下压出一道浅血。她把头抬起来，眼神穿过小梅，穿过刘老公公，直抵府内人的影子里：“这根发，不是周家的。”

小梅的嘴唇颤了两下，像被冻住的树枝：“他——他昨夜从外头抱进的，天还没亮，没人看见是谁送的。”

周姑娘一声不吭。她将婴儿缓缓抱起，像拿着一只易碎的器物，脸上没有疼色，只有决定。她把婴儿的脸凑近自己，嗅了嗅那点苦药味，又看了看那圈血痕，眼里突然蓄满了薄薄的怒意。

她放开孩子，声音像摔在地上的铁器：“周府没有多余的人。记住这句话。”

话落。院子里只剩下风把门环叩了两下，声音清脆而悠长。小梅背靠着墙，手指蜷在襁褓的布边，像在抓住最后一块温暖。她的嘴角动了动，像是想要辩解，却又咽了回去。

周姑娘把婴儿放回席子，转身朝里屋走去，脚步却停在门坎，她没有回头，只把话放得更低更重：“查清楚——谁抱进来的，谁在府外换过这个孩子的人。”

刘老公公就着楼梯的影子看着小梅，声音低得像被磨薄了：“小梅，你若说谎——”

小梅抬头，眼里忽地有光，既不是懦弱也不是恳求，是一种干净的绝望：“我不敢说谎。”

门缓缓合上，布缝里渗出一条冷光，像刀子从缝中透进来。院子里忽然寂静得像睡着的河，连呼吸也被压在了底下。只有那襁褓里微弱的呼吸，像被人用手指轻触的箫声，忽远忽近。

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