雨一直下，像有人在车站顶棚上搓玻璃。霓虹在积水里裂开几道光，跟着车辆来回摇晃。林默把双手插进大衣口袋，靠在长椅的冷金属上，膝上放着一个旧鞋盒，纸带角磨得发白。她不看表，但能听见站牌上的数字灯一阵一阵地变。呼吸里有烫汽，像要把胸里的东西蒸出来。

鞋盒里有两样东西：一张皱褶的公交票，票面上的站名被水印擦淡了，和一张被揉得发软的小纸条，纸条上是歪歪扭扭的字——“妈妈，等你。”林的拇指在字迹上来回磨，动作很轻，像怕把什么东西惊醒。眼角没有湿，但脸颊的汗水冷了又热，像蚂蚁在跑。

“这么晚还坐这？”阿成把一个塑料杯递过来，杯里是刚煮好的甜茶，手指尖带着半宿油渍。他的声音低，带着城南那种粗口里的温度，“别冻着。你要上哪去，别给我绕弯子。”

林接过茶，热气撞上唇。她的声音平静，句子长而有条理，“不走远，只回去一趟。把一些东西放到应该在的地方。”

阿成哼了一声，手肘搁在柜台上，指甲里夹着烟丝，“有的东西，放了又被风刮去。你说放…就能放好？”他说这话的时候，眼睛没离开她的手。那眼神像老照片，能把人的轮廓照出来。

台阶上蹲着个卖打火机的男孩，年纪不大，声音快得像机器，“老板，火机！半价！冬天里一个火机，热乎乎的！”他抬头，一瞥见鞋盒里露出的票根和纸条，直截了当，“这是你儿子吗？”

这个问题像禁忌上的指甲，一下子刮开了林胸口的薄皮。她收回手，动作干净利落，盒盖啪地盖上，声音短促。她不立刻回答，只把杯口抿成一条线。男孩的眼睛亮，等着真相像等糖。

林把手伸进衣内，摸到一把旧钥匙，指节轻响。她说，“他曾经在这儿等过车。”话里没有年份，没有解释，只是个事实。阿成吸了口气，像是要说什么安慰的话，但话在舌头上沉了回去，换成了别的声音：“那你还回去做什么？”

林的手指突然用力，把纸条揉成一个小团，像捏碎了某种呼吸。她把纸团放回盒里，按住，然后看向那条湿漉漉的马路，车灯像远处的眼。她说得更慢了，“我想把东西放回去，让他知道——不是所有离开的都没回来。”

阿成沉默，男孩把一盒打火机放在他脚边，脚尖不住地敲。夜风把纸团边缘掀起，露出几行字，一笔一划像被时钟刻的痕迹。有人从候车室里站起，鞋底踩出水声，像预备的鼓点，城市在这一刻收紧了胸腔。

林站起来，鞋底和水面亲了一下，回头把鞋盒递给阿成，“你替我放在那张旧桌子下面，别让潮气泡坏了。”她声音平静，像放下一个无名的账单。阿成的手指摸了摸盒子，指尖像想把里面的字读出来。

她转身的步子没有快，像走过久别的街道。男孩在后面喊，“妈妈，你还回来吗？”那句话被雨珠拉长，掉在她肩头。林停了一下，肩膀抖了一下，然后把背影拉直，像一span断了的绳子，继续走。站台上的灯把鞋盒扯成一个孤零的影子，影子跟着阿成的手指在桌底颤动。

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