雨沿着窗框往下，像是在把整座楼的旧事冲洗出来。单只裸灯泡低垂，光斜在那张弹簧床上，画出一道道老旧的压痕。床单是十年前买的那块，角落的线头翻开，像是被时间啃掉的边缘。

他先上床，动作很轻，像怕惊醒什么。手肘上的青筋一跳一跳，有老烟民的黄，指甲里带着泥。盖好被子，他又把被沿摸平了两遍，像在把一件不合身的衣服拉顺。

她坐在床沿，鞋跟还没脱干净。手里的纸袋里是一杯外卖，一捏就塌。她把袋子放到地上，听到塑料摩擦的细小声音，然后抬头看他。父亲的侧脸在灯光里凹出一块硬的轮廓，嘴角留着昨夜的口水渍。

"不挤，别怕，床够大。"他用老家口音，带着鼓膜一样的低音。话里没有关切的花，但每个字都像是敲实的钉子。

"我不怕，爸。"她的声音平静，像是在做一件应该做的事。句子短，语气终了处不拖泥带水。她替自己也拉了拉被子，习惯性地把脚放在被外面，把两只鞋的尖对着墙。

雨声里他睡得浅。半夜里她醒来，发现他把手伸到枕下，摸出一张褶皱的照片，照片边缘挤着潮气。光线摇曳，他把照片拿近了些，像是在看一页旧的账本。

"这是你高考那年的照片吧？"她不用看就知道。那张照片她记得，眉眼还带稚气。父亲的指尖无意识地在上面擦了一下，动作带着祷告的节奏。

"你变化大了。"他低低地说，眼里先是有光，然后就被灯光吞了。声音里有不确定的笃定，好像念着他能把握的最后一件事。

她伸手要去接照片，手指在照片边缘滑过，碰到了一点不属于光的东西——泪痕，干涸的盐线。那一刻，她的喉咙里有东西滚了一下，像被钝器碰到。

"爸，什么时候——"她话到嘴边，父亲却把照片塞回枕下，动作快得像在掩饰什么。"别总往心里揣这些。睡吧，明天还要早起。"

话音落下，他翻身，手不自觉地搭上她的胳膊。不是那种亲昵，手指按着她的上臂，像在测量温度，像在找平衡。雨外，楼下偶有车灯掠过，照在被角上，像挂着闪烁的匕首。

她没有抽回手。没有。她闭上眼睛，恰恰是想把那只掌心记住。小时候他也是这样把她的发拨到耳后，动作毫无技巧，却准确无误地把世界缝在一处。现在手上的茧更多了，动作更生硬。她忽然清楚地意识到：有些角色可以被替换，但有些习惯会把人粘成一团。

父亲在睡梦里突然喊出一个名字，不是她现在用的名字。是她幼时的乳名，音节短，像弹弓的口哨。她的身体猛地一紧，耳朵里被那声小名钉住了。她知道自己应该感到安心，或者应当感到愤怒，可是两种情绪都被什么东西堵在胸口。

她低声说："我还在，爸。"话很小，很近。父亲翻了个身，呼吸沉稳了几秒，又开始断断续续地说着更多她听不清的词。她顺着他的话意，像摸黑在屋里找东西，终于在枕边摸到一本小本子，封面毛边，字迹是他的。

翻开，第一页写着日期，下面是稀里糊涂的记录：她的生日、她第一次哭着要去上学的时间、她高烧的时候他如何抱她到医院。每一条都像是柜子里的一件旧衣服，叠得方方正正，带着还想被穿出去的温度。最下面，一行小字像钉子直插进人的肋："怕有一天你叫不出我的名字，请把我留在你能记得的地方。"

她的手指僵在纸上，像被冰冻。那句话像一把针，刺进胸口——并不是因为羞耻，也不是因为厌恶，而是因为迟到的责任感和突如其来的伤感交织成一种她不认识的疼。窗外雨停了。房间里只剩下两个人的呼吸，和一个名字在被褥里反复被呼唤。

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