梨花树下的雪被踏出一条褐色的沟，像河，也像旧事。严行的脚步没有节奏，鞋底压碎薄冰时发出干脆的响。他停在那棵梨树前，树干上剥落的灰白皮像老人的手背，肉眼看不出有什么，但寒风把枝条吹得发出像指节的声音。

“你回来了。”乔梨的声音靠近，短促，像折断的枝。她站在树后，帽檐压低，手套的缝线鼓着。她的眼神没有笑，也没有惊讶，只有那种习惯性的警觉。

严行轻咳一声。话慢。像把旧锁又转了一圈才松开：“三年了，应该记得路吧。”他的视线在人和树之间来回，最后落在地上一小堆白色东西上——不是雪。

乔梨往下看，鼻翼轻动。她弯腰，用手指拨出一颗牙齿，白得发亮，缝里还残着干硬的红。她把牙拿在手心，眯了眯眼，像看一件不起眼的工具：“孩子掉的，十年前的吧。老李收的。”

老李的脚步像破锣，踩着雪来到树旁，气喘。话少，声音里有土气的直白：“收了，免得被狗啃了还招风。谁的我不问，这地就是这样，人走人来。”他的手里还有一把小刀，刀上的血痕已经褪成铁锈色。

严行伸手，指尖触到那颗牙。温度通过手指往里钻。他突然注意到牙的侧面有一道不深的刻痕，像被针划过。刻痕里残着黑色的东西，近看，是笔痕——一个字，很小：“爸”。

这一刻，风仿佛停了。木制的窗棂在远处叮当，一只麻雀从屋檐下窜出，落在雪地上，抖抖翅膀就走。严行的心跳像被人挑着，一下一下。他的手在颤，但语气比平时还平静：“这是谁刻的？”

乔梨没有马上回答。她把牙放回手心，用拇指沿着刻痕擦了一下，像抚摸别人的脸：“不知道。我年轻的时候，村里有个习俗，孩子掉牙给树，求平安。”她说得干净利落，像把陈列品介绍给陌生人一样。但她眼底有裂缝，肉眼能见。

老李哼了一声，近乎嘲弄：“风俗还是掩饰，都是人活着的借口。你们城里的人回来看热闹，别带那些城市的伪善来。”他的声音里带着一股不耐烦，但手却指向严行身后的屋门。

严行转身。屋门半开，门缝里有暗色的影。门头上挂着一只已泛黄的布条，布条一角被雪压住，露出几个字，被风吹得断断续续：“严——”他走过去，指尖蹭到布上，感到熟悉的汗渍和时间的粗糙。

他随手扒开门帘，屋里像是被时间冻住：炭盆里剩半撮灰，长桌上放着一只旧瓷碗，碗沿有指印，里面有一点干了的稠汁的痕迹。桌上还有一张折得反复的纸，角上有笔迹，像是被人压得看不清。

严行把纸摊开，字是孩子的潦草，墨水已经模糊，但一句话像刀片：不要走，爸。后面还有个小小的日期，三年前。

他读了两遍，第三遍声音在屋里碎开：“三年前。”乔梨背过身，肩膀在外套下紧了一下，像试图把寒冷压回胸腔。老李的眼神从不动声色变得急促，他低声道：“那孩子——”话到嘴边又咽了下去。

严行把牙放到纸上，对准写字的地方，像把两条时间线重合。他的嘴唇抿得很紧，像在压什么。屋外雪落下，落在牙上，瞬间融成小圆点，又被寒风吹走。他突然笑了一下，笑里没有温度：“三年。你们都等着我回错了时间。”

乔梨的肩膀颤了一下，声音跌到最低：“等不等，都是等的样子。有人走了，有人留下，留下的人学会数皱纹。”她转回头，脸在灰暗的光里像被磨薄了。“你归来的是谁的错？”

严行伸出手，手指套在那张写着“不要走，爸”的纸边缘，指节发白。他没有回答，窗外的梨树又响了，像有人在树上敲字。然后，他缓缓把那颗刻着“爸”的小牙，放进了自己的掌心，握得很紧。

屋门在外一阵风里半掩，门缝里透进一条冷得像刀的光。严行的脸在光里沉下去，眼里有东西像破掉的玻璃。他把牙放在唇边，像要送去某个名字，然后猛地把牙咬进了掌心，血从指缝里渗出，雪落在血上，瞬间像被吞进了沉默里。

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