门轴在手里转出一声细响，像是老木头咳了一下。门后是半暗的放映厅，灰色的尘埃在斜光里悬浮，像被忘记的字条。顾栩站在门边，手心里还攥着一张旧票根，纸边磨得像老书页。她的眼睛没有动，但薄唇有轻微的颤抖，像是想把什么压回去。
章湛把箱子从座位间拖出来，脚步沉，口气短。他的声音像砸在石板上的铁锤，少而重：“你又来晚了三分钟。”
顾栩没有直接回答。她绕过他，指尖抚过放映机侧面的一圈划痕，那是曾经有人愤怒地抓过的痕迹。声线低，干净：“我来得够早。只是，光线不喜欢等人。”
章湛皱眉，蹲下去把箱盖揭开，一股陈年的味道溢出来，里面是碎节目单、褪色的剧照以及一个小锡盒。锡盒被胶带缠得严实，贴着一枚黄旧的邮票。章湛拎起来，拇指在盖沿上抠了两下，动作里带着惯性的粗糙。
“这是给谁的？”他问，短促。
顾栩走过去，站在他身后，肩膀几乎碰到他的背。他没有转头。她的声音更细，像是纸片滑落：“给过去的，给你我都不想扯开看的那种。”她伸手，指甲轻触锡盒的盖，指尖回来了一个褪色的花印，像年轮。
章湛没说话。他抽出一个褶皱的信封，信封里露出一角纸，纸上是孩子的涂鸦：两个人牵着一只瘦小的狗，中间写着“爸爸”。手绘的线条歪歪扭扭，黑色的蜡笔像是临时的火焰。顾栩的视线一滞，胸口像被人指了一个方向，疼得清晰。
“那是谁画的？”章湛放低声，像是放下了一件重物。
顾栩的手抖了一下。她并不避讳，也不解释。她把纸抽出来，展平在箱沿上，指尖在那粗糙的蜡笔线上打圈，动作温柔得像要把铅笔划过的痕迹抚平。“孩子在流浪猫棚里住下的那个月，他会坐在门口，看小说票根，念着票上名字，像念经。后来我把一些票页撕下来当画纸，他就用蜡笔画。”她停了口，眼神斜向放映机，声音里有一条冷线：“他叫你爸爸一次。那是夏天，门口有只流浪狗趴着，喘气像小风扇。”
章湛的呼吸猛了一下，像被风推着倒退。他的手滑过扣子，指关节一节节白出来。很久，他才把视线收回到那张画上，声音低但不柔和：“你为什么不告诉我？”
顾栩笑了一下，笑里没有快乐：“告诉你能把他改成什么？把他收进你衣兜里，等冷了就丢在门外？还是告诉你，让你来教他说'爸爸'两个字？章湛，你别人家的孩子，你是没有资格要求答案的。”
话音未落，放映厅外候车的风刮进一阵碎片般的声响，旧招贴的边角卷起来，像有人在翻旧账。章湛的脸上闪过一抹赤色，他抬手，指关节上有一道细小的白疤，像个旧字。那是很多年前他在工地上留下的，没怎么见过的痕迹。
他低头看了一会儿那道疤，然后缓缓把信纸折好，小心地又放回锡盒，像对待被拎起的蛹。沉默像胶带一样粘着两个人的指间。顾栩站直，背脊贴着暗淡的银幕，影子被拉长，像一条不愿醒来的褶皱。
章湛站起来，鞋底在地板上摩出一条干涩的声响，他的声音比刚刚更慢了，像磨刀：“你走就走，别把名字留给别人当玩笑。”
顾栩没有回过神来。她把手伸进口袋，摸到一枚细小的发卡，那是她丢三落四时唯一没弄丢的东西。她递给章湛，指尖在发卡的金属边缘划过一串温度。章湛接过去，他的手还有温度，但没有回应。
外头的风把广告牌的一角撕下，啪的一声落在座位上。那个瞬间，像是把什么东西撕开了——不是信封，也不是话语，而是一层假象。顾栩的眼里有低压的光，她转身，声音轻得近乎风：“他叫你爸爸了，只有那一次。”
章湛的手僵住，像被钉在空气里。放映机的灯泡闪了两下，熄了。黑暗像一张裂开的脸，露出牙齿。顾栩慢慢走到门口，门把手冰了一层薄霜。她没有回头，但在她离开的地方，地上留下一张票根，角落被压成了心形。
章湛捡起那张票根，指尖抚过被折的痕迹，声音终于化成了被压住的灰：“你就这么走了？”
门关上的时候，放映厅里只剩下风和那张票根，心口里的痛像被人轻轻一捅。票根的背面，用铅笔写着一个名字——并不是他们任何一个的。字迹小，孩子气，像是刚学会握笔时用力过猛的印记。
章湛把那张票根塞进了自己的口袋，手贴着疤痕，却像贴着另一个人的脉搏。灯光彻底熄灭。黑里，一个影子缩成圈，像风情被按住的呼吸。
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