客厅的灯只开着一盏落地灯，光线像一把刀，切在白色羊毛毯的一角。叶枫坐在沙发边，双手沿着一只小小的毛线鞋的缝隙来回摩挲，指尖的动作轻得像在量时间。街道上有雨，玻璃上是细碎的竖线，城市的高楼在远处模糊成一片湿润的灰。

门外的钥匙转动声停在门背后，脚步不急不缓。顾曜进门的时候，脱下外套的动作像在演示一件礼服：精准，没有多余的热度。他放下公文包，眼神先扫了房间一圈，然后定在那只毛线鞋上，停得比灯光还久。

“枫。”他没笑，声音平得像会议室里的钟表响声。说话有种习惯性的条理性，每个词都是量好分量再放出口的。叶枫没有回头，只是轻吸一口气，将毛线鞋放回毯子上，动作缓慢。

“他在奶奶家。”她说，短句。像是在回答一个日常的询问，又像在关闭一扇门。她的声音干净，带一点疲惫，但没有颤。

顾曜走到桌边，把公文包放下，拉出一只薄薄的信封，指甲沿着边缘划出声响。房间里忽然只剩下这声。信封上没有字，只有粘合处被揭开的痕迹。他把信封摊在茶几上，像是摆开一张账单。

“这是医院的记录。”他把信封推向她，句子很平。叶枫的手在一瞬间停住，指关节白了一点。她抬眼，那一瞬的目光像被灯光剥去表面，里面有东西微微颤抖，却没有溢出。

信封里是一条金属手环。银色的，细得像成年人的戒指。上面刻着三个字：夏暖。旁边还有一排日期，早于她和顾曜登记结婚的日子。手环上有一小点褐色，像是擦拭不掉的污渍。空气在那一刻像被拉长。

顾曜的手没有握紧，只是平平地说，“她叫夏暖，不叫顾家。”话像放在桌上的冰块，声音冷又沉。叶枫的指尖触到手环，金属冰冷传到肌腱。记忆像被一个旧创口撕开，疼得整个人都要往前俯去。

门口的保镖老王咳嗽了一声，粗声粗气，“少奶奶，你要不要我出去一下？”他没有站在门口太久的习惯。顾曜看了他一眼，像是点了一个很小的命令，然后转回看向叶枫，语气变得更细密，“你从来没有跟我说过。为什么？”

叶枫闭上眼，又睁开，灯光在眼睑翻动出条纹。她把手环举到眼前，指尖的影子在上面摇晃。声音出乎意料地轻，像在和过去的一段回声对答：“那晚，你在电话里告诉我，不要回头。”她停了一下，把话压成一个断点，“我没回头。你呢，顾曜，你回过头看过吗？”

顾曜的笑薄而硬，像被磨平的金属边，“我忙。”他说，三个字像一柄裁刀。房间里再次安静——只有雨，一直在，像一种证词。叶枫没有立刻回答，她把手环贴在唇边，口腔里能尝到金属的凉。窗外的车灯被雨拉成条，像一条条未说完的话。

她最终把手环放回信封，动作慢得像有意拖延时间。“如果他不是顾曜的，”她的声音忽然变得更低，词汇少得像一口浅井，“那他是谁？”她看向顾曜，眼里不是恳求，是把问题放在桌上，像一枚硬币。顾曜的手在公文包上按了按，指关节绷得很白。

叶枫站起来，走到落地窗边，雨把城市的灯拉成一片碎金，她把手环握在掌心，像握住一个不可言说的轮廓。她没有转身，声音贴着玻璃，平静而决绝：“我会把答案找回来。你等着。”话落，窗外有一辆车的刹车声尖锐地响了一下，像一根针，扎在夜里。

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