雨把街瓦敲成细密的鼓点，沿着檐沿往下滑。乐可把伞收进门廊，雨声立刻被木门咽下，只剩下屋里炉火和药香在呼吸。门内的光像一把旧铜灯，晦暗却暖。她的手指还湿着雨，指节的皮皱起小小的白圈，像被早年炉火烤出的习惯。

刘伯在案几后抬了头。厚眉下面是两条像河床一样的褶子，声音像粗砂碾过：“回来就好，别独自跑夜路。要喝点热的么？”他没有起身，手肘还搁在案沿，指节转动着一枚小铜环。

乐可点点头，她的声音短。没有招呼就走向那只玻璃柜。柜台上摆着一排旧瓶，标签上字迹斑驳：金银花露·第三批、第四批——每一行都像是在等人读完才肯闭眼。她伸手，指腹先抚过一只瓶身，瓶里浑浊的液面映出她的眉眼，像被水揉碎的镜子。

沈行站在灯下，卷了卷袖口，语速慢而清晰，像他习惯把每一句话拆分再拼合：“乐可，我看过账。那年那批，记录中断在十月二日，十一点半。这并非偶然。”他说“这并非偶然”时，句尾不抬，像在压着烟灰。

刘伯咳一声，粗哑地说：“别扯那些书生话了。你想知道的，就翻柜子。别惹事。”他伸出一只手，粗糙的掌心像一张舊地图，指关节处的老茧阴沉。

她翻开柜底一个带锁的匣子。锁舌带着岁月的斑点，用力时发出金属断裂前的呻吟。乐可的手没有颤，但指节里有声音，好像在咬牙。拉开匣子，扑面而来是一股陈年的苦甜，像把记忆捏回胸口。

匣子里有一块白布，黄得近乎透明，一枚小巧的银簪横在上面。簪身已经黑了，末端刻着两道浅浅的划痕。乐可伸指，拇指和食指同时触到簪子，指尖传来的凉意像一根细针。她认出来了——那是小时候给妹妹做的坠子绣上的一角，线头还留着她记忆里的颜色。

“这是小安的。”她说得很轻，像怕惊动什么。声音里没有哭，但有一个细小的空隙，像门缝漏进来的冷。

沈行的眼里闪过一瞬的斜光，他把声音拉得又细又远：“匣底还有封信。”他从袖子里摸出一封黄信，信角处缝着一缕细小的发丝，发丝卷成一个毫不起眼的结。乐可接过信，指尖同时触碰到发丝和纸，像触碰到了某种判决。

她展开纸。字并不工整，笔锋在纸上急促又带着停顿。第一行是她认识的笔迹——小安的。字里有一个错字被用力涂改，涂改处有墨珠的裂口。那一行写道：不要来找我。下面的短句更像是斩断的绳结：我留了发簪给你，别怕，看到它就别哭。

乐可的嘴唇颤了一下。她把发簪贴在胸口，掌心能摸到心跳。不是急促的跳，而像有人用指尖轻轻拨弄琴弦。刘伯的手在桌边收紧，爪形像愿意抓住什么的老虎。沈行合上了信，动作平静，但手指的关节暴露出冰冷的白。

“别哭。”纸上的字像在屋里回音了两遍，又没了。乐可把信塞回匣子，手指却记住了发簪上那两道划痕。她抬头时，窗外雨停了，街灯把水珠拉成长长的影子。

门被推开。门框投进一个人的身影，瘦得像被刀裁过。身影停在门槛，声音低得像风过瓦楞：“乐可。”那名字像一把钥匙，套进了匣子里未曾合上的锁。她的手还攥着发簪，指尖的凉意像要穿透骨头。

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