外面下雨，城市像被浸过的布。玻璃上水流慢，灯影碎成条。乔梁的办公室在十六层，光线低而冷，窗外是擦不干净的霓虹。叶心仪把湿掉的围巾拧了两下，手指还有雨点的凉，鞋跟在地毯上发出淡薄的声响。

乔梁背对着窗，身影切在浅灰的天幕里。他没有转身，只是把手里的纸折了一折，指关节白。办公室里有一只小鱼缸，灯光把他的轮廓在水里拉成条。叶心仪看着他，想要开口。话像结了冰，先在舌根化了一下才出来。

“你可以解释一下吗？”她的声音不是哭，带着生硬的试探，像在翻旧书，尽量不发出声响。她的词语多，像在布上抻长。

乔梁转过身，眼睛里没有光的波动。他说话快，像切菜的刀：“解释什么。”

叶心仪的手搭在椅背上，指节微微发白。她记得那年他握过她的手，指纹深而有力。“那年医院，你——”她的句子断在嘴里，像被什么卡住。

乔梁把桌上的一个小盒子推到她面前。盒子旧了，纸张的边角有水渍。上面粘着一张褪色的贴纸，是一个小熊。叶心仪伸手，手指碰到纸的温度，比她想象的要冷。她的手抖了一下。

“你从来没告诉我。”她低说。语调里带着校正过的平静，像是在试图把一场地震讲成小幅震动。

乔梁像是在整理一件外套，慢条斯理。他打开盒子，里面是一只小小的袜子，灰白，边缘已经磨得蓬松。还有一张照片，照片上是个睡着的男孩，眉眼卷向一边，鼻梁像是借了谁的模板。乔梁把照片放在她手心，手勺暖得出汗。

叶心仪看那张脸，像被谁突然拽住了肋骨。她认识那些眉眼——是她小时候父亲拍照时的侧影，也像是自己早年照镜子时懒散的弧度。她的嘴唇干了，声音变得不可控：“他是谁？”

乔梁没有先回答。他指尖在照片边缘摩挲，像在数什么。“他会念你的名字。”他终于说，字短，准确，无赘词。“睡着的时候会喊：‘心仪。’”

空气漏了一拍。叶心仪的心开始乱跳，像被人从很高处放下。她不能相信，但也无法把那种熟悉感从胸口挖走。她翻过照片的背面，发现有一行字，乔梁的字迹，干净却不回避：“他叫乔念。三岁。”

她的手指僵在那里，突然把那只袜子捏得更紧。袜子里的线头刺进肉里，刺痛像真伤。叶心仪听见自己吞咽的声音，干涩而裸露。

“你为什么不说？”她把问题拉成布，想让它覆盖全部的裂缝。

乔梁的眼里有一瞬的疲惫，像冰被踢开一块薄片。“我怕你来取走他。”他说，声音冷，但每个字里都夹着一层脆弱的防护。“我怕你会带走他像带走某样东西。我怕你把他带去你从未能给的世界里。”

叶心仪的眼底流出东西，缓慢，像夏夜里被打开的水龙头。她抬起手，指尖刚好碰到照片上男孩的额头，像摸到别人的梦。她说不出“我不知道”“我没见过”，只有一片空白像被风吹过。

乔梁把眼神移开，看到窗外的雨线。他的手伸进西装口袋，掏出一块小小的布条，布上有褪色的奶渍，边上系着一小段红线。他把它铺在她的手心，动作极其轻，好像怕惊扰什么。

“他睡觉会把这条布揣在耳旁，”乔梁说，声音低到像对自己说。“他说这有你的味道。”他的嘴角没有笑，话却像冰锥戳进胸口。叶心仪的胸口一下子收缩，像被什么掐住。

门外有脚步，隔壁办公室的灯亮了一片，像有人突然点燃了远处的火。叶心仪站起来，外面的雨把世界洗得亮清，她把那只小袜子折在掌心，像捧着一颗陌生的心脏。

她站在门口，肩膀湿了一侧，声音低不可闻：“他见过我吗？”

乔梁没有给立即答案。他把照片又拿回去，贴在桌子上，像完成一件仪式。窗外的霓虹在玻璃上裂开成细碎的光点，落在男孩的发梢。乔梁抬头看着叶心仪，眼神里有一种冷静以外的东西——像是回不去的路。

“见过。”他只说了一个字，然后将那只小袜子放回盒子，盖上，轻轻一按。盒子合上的声音很小，却像一颗石头落在水面，圈圈涟漪扩散得远。叶心仪听见自己的呼吸，听见雨打在玻璃上，听见一个名字在屋里回荡——乔念。

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